| LIVRE HUITIÈME |
| A PARIS |
| Le Livre des Conseils |
| I |
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DES ennuis maladifs | qui troublent ton printemps, |
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Oui, je veux te guérir, | toi, dont tous les instants |
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L’un à l’autre ajoutés | ne feraient pas vingt ans ! |
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Mais cette jeunesse âpre | et jamais assouvie, |
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Si le miel ne sature | à grands flots son envie, |
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Blasphème le bonheur | et doute de la vie. |
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Et cependant ta mère, | en t’offrant au saint lieu, |
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Sur ton front vit tracer | ce nom vivant de Dieu, |
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Qui jusqu’au dernier soir | brille en lettres de feu. |
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Il faut un frein d’acier | au coursier qui s’effare, |
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Des signaux au navire, | aux limiers la fanfare ; |
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Dieu pour nous est le frein, | la trompette et le phare. |
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Voyageur éclairé | par le signe chrétien, |
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Va donc sans trop attendre | et sans demander rien, |
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Contenu dans le mal, | excité dans le bien. |
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Déjà t’appelle au loin | quelque rêve d’épouse, |
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Un enfant, gai chevreau | courant sur la pelouse. |
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Et la patrie aussi, | cette mère jalouse… |
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Oui, si j’avais un fils, | cher et pieux trésor, |
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Je l’instruirais aussi, | lorsque ses cheveux d’or |
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Couvriraient ce front jeune | et virginal encor. |
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Nul n’a versé sur moi | les fruits de la sagesse, |
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Moi-même j’amassai | ma tardive richesse : |
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Ce peu que j’ai, du moins | j’en veux faire largesse. |
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Je ne compterai plus | mes ennuis et mes pleurs, |
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Si parfois ma pensée | a fécondé les cœurs, |
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Si ceux qui m’ont connu | sont devenus meilleurs. |
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Ainsi, continuant | sur ce nombre ternaire, |
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Rythme bardique éclos | au fond du sanctuaire, |
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J’instruirai jusqu’au bout | ce fils imaginaire. |
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| II |
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Quel est donc le parfum | de ces brises d’avril, |
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Qu’en idée aspirant | les lilas du courtil, |
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À peine de la pluie | un jour nous souvient-il ? |
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Toute heure en ce lointain | rit et nous semble aisée, |
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Notre jeune saison | pourtant mal exposée |
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Reçut la brume froide | et la froide rosée. |
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O Jeunesse jetée | au coin d’un carrefour, |
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Pour trouver ton chemin, | errant tout alentour, |
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Et souvent par ton choix | perdue, et sans retour ! |
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Mille sentiers mauvais | pour une bonne voie ! |
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Et nul pour avertir | celui qui se fourvoie, |
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En disant : C’est par là | que le Seigneur t’envoie. |
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Pour lors, « Fais ce que dois, | advienne que pourra ! » |
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Et va par le sentier | que ton cœur te montra : |
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Du plus fort bien souvent | tout le savoir est là. |
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Non, non, je ne peux pas | troubler tes jours de fête, |
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Blanchir avant le temps | l’or d’une jeune tête, |
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Mais je dis : Sois prudent | et préviens la tempête ! |
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Une force sacrée | est déposée en toi, |
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Ne jette pas au vent | ce qu’envîrait un roi ; |
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Augmente ton dépôt | tel qu’un croyant sa foi. |
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Joyeux comme ton âge, | et gai comme tes frères, |
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Suis d’un pas mesuré | leurs courses téméraires, |
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À de libres élans | joins des pensers austères. |
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Tout aux instincts naïfs, | ne crains pas de savoir. |
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L’impassible science | est pour l’homme un devoir. |
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En face du danger | il faut périr ou voir. |
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| III |
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La mer sous un vaisseau | boulait, épouvantable, |
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Et le patron disait, | mettant la main au câble : |
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« Je ne pourrai jamais | doubler ce banc de sable ! » |
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O Caps dont nous éloigne | un Génie irrité, |
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Où l’homme par trois fois | dans sa vie est jeté, |
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Le plus noir d’entre vous | a nom Virilité ! |
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Moins sauvage en Bretagne | est l’exécrable baie, |
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Le Baie-des-Trépassés, | blanche comme la craie. |
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Où sur des ossements, | la nuit, hurle l’orfraie. |
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Sur vous se sont brisés | Byron et Raphaël, |
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Mozart qui chantait mieux | que les chanteurs du ciel, |
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Pascal, et tout sanglant | l’audacieux Carrel. |
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Équinoxe de mort | pour le corps et pour l’âme ! |
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Mais l’heureux passager, | sorti sauf de la lame, |
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Voit le midi briller, | et se sèche à sa flamme. |
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Il entre dans le port, | plus triste, mais vainqueur, |
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Vainqueur de la Sirène | au chant doux et moqueur, |
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Connaissant tous les bruits | des orages du cœur. |
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Fraîches illusions, | adieu ! La raison pâle |
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Désormais conduira | cet esprit ferme et mâle. |
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Sillonné par la bise | et brûlé par le hâle. |
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Illusions, adieu ! | mais, sauvage âpreté. |
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Réactions d’un cœur | trop longtemps agité, |
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N’étouffez pas en lui | l’heureuse aménité. |
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Aux autres il faut croire, | il faut croire à soi-même ; |
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Pour qu’on nous aime, aimer, | aimer sans qu’on nous aime |
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Amoureux par nature, | amoureux par système. |
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S’épanouir aux vents | d’amour et de beauté, |
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C’est recueillir en soi | l’air frais de la santé : |
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Malheur à qui se clôt | dans sa félicité ! |
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Sur la roche escarpée | où ta fleur est éclose, |
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Homme heureux, ne sois pas | tel que l’aloès rose, |
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Fleur amère où jamais | l’abeille ne se pose. |
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Enfin à notre faîte, | et si près de vieillir. |
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N’allons pas nous corrompre | ou nous enorgueillir : |
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Chair, tu n’as qu’un moment ; | esprit, tu peux faillir ! |
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| IV |
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Ah ! que fais-je ? Lassé | d’une si longue route. |
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Celui que j’instruisais, | à peine, hélas ! m’écoute ; |
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Avant d’aller plus loin, | moi-même ici je doute. |
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Pourtant, si le passé | révélait l’avenir, |
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Un jour cueillant le fruit | de chaque souvenir, |
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Je dirais sur mon seuil | à l’heure de finir : |
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Aux jeunes je fais place | et je sors sans envie, |
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De loin je me complais | au tableau de la vie : |
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Puissent-ils suivre mieux | la voie où l’on dévie ! |
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Je n’ai plus d’espérance, | et j’ai quelques regrets, |
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En repassant mes jours | trop souvent incomplets… |
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| 105 |
Mais les sentiers sont pleins | d’achoppements secrets ! |
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Dans tes prompts jugements, | ô jeunesse farouche, |
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Rigoriste jeunesse ! | — À ce terme où je touche, |
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Le grand mot d’indulgence | est toujours à la bouche. |
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L’absolu n’est qu’au ciel. | Dans notre monde obscur, |
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| 110 |
Tout en cherchant le beau, | n’espérons rien de pur. |
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Anges, Dieu vous garda | pour ses palais d’azur ! |
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Indulgence et pitié | pour toutes les misères, |
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Dévoûment entouré | de bornes nécessaires ; |
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La science nous dit | d’allier les contraires. |
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| 115 |
Le mal rôde, veillez ; | oui, veillez bien sur vous. |
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Craignez les médisants, | les envieux, les fous, |
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Halliers où nous perdons | quelque chose de nous. |
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Mais que votre abord franc | exhale un air de fête : |
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Pareil aux anciens dieux | dont parle le poète, |
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Laissez chacun rempli | d’une force secrète. |
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Équilibre partout, | car la vie est un art. |
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À mon âge, on le sait, | mais on le sait trop tard. |
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Laisserez-vous tomber | ce dire d’un vieillard ? |
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Mon dernier mal m’attend : | alors, ange docile, |
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O résignation, | ouvre-moi ton asile ! |
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Avant tout, évitez | le désespoir stérile. |
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Ce monde a ses grandeurs ; | l’autre, plus vaste encor, |
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À l’esprit du mourant | montre ses sphères d’or, |
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Et vers l’immensité | décide son essor. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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