| LIVRE SEPTIÈME |
| A VENISE |
| Funérailles d’un Amour |
|
À la Contessa Z—i
|
| I |
|
DE vos jardins, signera, |
7 |
a |
|
Cette plainte coulera, |
7 |
a |
|
Aux vins de Chypre et d’Asie |
7 |
b |
|
Sur les myrtes adoucie. |
7 |
b |
|
| 5 |
Venise, ah ! tes grands revers |
7 |
a |
|
Assez troubleront mes vers : |
7 |
a |
|
Aujourd’hui mes pleurs à celle |
7 |
b |
|
Qui fut Venise la Belle, |
7 |
b |
|
|
La ville du carnaval |
7 |
a |
| 10 |
Et du luxe oriental |
7 |
a |
|
Quand sous les masques de soie |
7 |
b |
|
S’ébattaient amour et joie. |
7 |
b |
|
|
Tout finit ! hélas ! hélas ! |
7 |
a |
|
Pour l’amour sonnons un glas. |
7 |
a |
| 15 |
Pour lui, mes sœurs et mes frères, |
7 |
b |
|
Tristement vidons nos verres. |
7 |
b |
|
|
| II |
|
Hélas ! j’ai vu, l’autre jour, |
7 |
a |
|
Conduire eu terre un Amour, |
7 |
a |
|
Un Amour mort de vieillesse : |
7 |
b |
| 20 |
Il avait trois ans, comtesse. |
7 |
b |
|
|
Vingt autres enfants, les fils |
7 |
a |
|
De la divine Cypris, |
7 |
a |
|
Roses ou blancs comme neige. |
7 |
b |
|
Formaient le gentil cortège, |
7 |
b |
|
| 25 |
Portant sur leurs fronts bouclés |
7 |
a |
|
Et de leurs bras potelés |
7 |
a |
|
Leur frère Amour, noble et sage |
7 |
b |
|
Comme n’en vit point notre âge. |
7 |
b |
|
|
Bouquets et rubans flétris |
7 |
a |
| 30 |
L’entouraient, tristes débris, |
7 |
a |
|
Dards émoussés par les âmes, |
7 |
b |
|
Arc brisé, torches sans flammes. |
7 |
b |
|
|
Puis des Amours à genoux. |
7 |
a |
|
Lisant de vieux billets doux, |
7 |
a |
| 35 |
Au passage de la bière |
7 |
b |
|
Semblaient dire leur prière. |
7 |
b |
|
|
Et ce n’étaient que sanglots, |
7 |
a |
|
Larmes coulant à longs flots |
7 |
a |
|
De ces bouches toutes rondes |
7 |
b |
| 40 |
Et de ces paupières blondes. |
7 |
b |
|
|
Un seul, railleur et narquois, |
7 |
a |
|
Disait, brisant son carquois : |
7 |
a |
|
« Lequel de nous le va suivre ? |
7 |
b |
|
Amour ne peut longtemps vivre. » |
7 |
b |
|
|
| III |
| 45 |
Aux jardins de la Brenta |
7 |
a |
|
Ainsi ma plainte éclata, |
7 |
a |
|
Non sans grâce tempérée |
7 |
b |
|
Par vous, ô liqueur dorée ! |
7 |
b |
|
|
Puis ma voile, grand linceul, |
7 |
a |
| 50 |
Me ramena triste et seul : |
7 |
a |
|
Aux rencontres des gondoles |
7 |
b |
|
Plus de vives barcarolles ; |
7 |
b |
|
|
Mais l’aigre pleur des courlis |
7 |
a |
|
Du canal rasant les plis, |
7 |
a |
| 55 |
Ou la voix des sentinelles |
7 |
b |
|
Qui se répondent entre elles. |
7 |
b |
|
|
Tout est muet, tout est noir, |
7 |
a |
|
Comme au fond du désespoir : |
7 |
a |
|
Dans les palais, dans les âmes. |
7 |
b |
| 60 |
Plus d’amour ni plus de flammes. |
7 |
b |
|
|
| mètre |
profil métrique : 7
|
|
