LIVRE SIXIÈME |
A NAPLE |
Morgana* |
À Hersart de la Villemarqué
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UN PÂTRE. |
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DEBOUT, mes bons seigneurs ! | c’est assez pour Morphée. |
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Allons voir Morgana la fée, |
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Sur un char de vapeurs | avec l’aube arrivée. |
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Chaque été, prenant son essor. |
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Légère, elle s’en vient | des brumes de l’Arvor |
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Bâtir ici ses palais d’or. |
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Au pâtre de Reggio | si vous tardez à croire, |
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Gravissons le haut promontoire : |
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Là nous verrons la fée | et dans toute sa gloire. |
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Que de monde ! ouvrez bien les yeux : |
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Le prodige veut naître, | et déjà des flots bleus |
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S’étend le miroir onduleux. |
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Place au pâle étranger ! | Car peut-être Morgane |
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(Comme au pasteur notre Diane) |
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Un soir lui dévoila | sa beauté diaphane. |
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UN VOYAGEUR. |
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Non ! — Pourtant d’aïeul en aïeul, |
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Comme un saint talisman | que l’aîné portait seul, |
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Mon nom me faisait son filleul. |
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Enfant, j’errai longtemps | aux féeriques royaumes, |
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M’enivrant de couleurs, d’arômes : |
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Hélas ! je suis encore | un chasseur de fantômes ! |
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Oh ! le caprice est mon vainqueur. |
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Sujet d’un bon Génie | ou d’un Esprit moqueur, |
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Je cède aux rêves de mon cœur. |
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LE PÂTRE. |
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Regardez ! regardez ! | docte magicienne, |
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Sur la vague sicilienne, |
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La fée a commencé | son œuvre aérienne. |
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Ah ! voyez sous les doigts divins |
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S’entasser les coteaux | sillonnés de ravins… |
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J’entends frissonner les sapins ! |
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UN ARTISTE. |
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L’amour grossier des champs, | ô pâtre, te fascine ! |
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Œuvre de Morgane ou d’Alcine, |
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Cet amas de châteaux | splendides, c’est Messine. |
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UN VOYAGEUR. |
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Moi, je vous dis : c’est Bod-cador ! |
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Val qu’Arthur emplissait | des appels de son cor, |
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Où dans la nuit il chasse encor. |
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C’est la tour de Léon, | c’est un pic de Cornouailles, |
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Elven couronné de broussailles : |
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Mon cœur, voici Carnac, | le champ des funérailles ! |
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O bonne fée, à mon retour. |
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Sur nos grèves à toi, | dès le réveil du jour, |
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Une belle chanson d’amour ! |
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Pour tes fils d’Occident, | ô toi qui recomposes |
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Un pays dans les vapeurs roses. |
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Et sous l’ardent Midi | charmes leurs cœurs moroses ! |
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Courbé par ses réflexions. |
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Un savant écoutait : | « Ah ! dit-il, épargnons |
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Leur beau miroir d’illusions ! » |
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