LIVRE CINQUIÈME |
A ROME |
Aux Prêtres de Bretagne |
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DES hommes éloignés│ du sol de leurs ancêtres, |
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Par force, par devoir,│ ou par un vague ennui, |
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À vous, chefs du troupeau,│ nos évêques, nos prêtres, |
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Ces esprits inquiets│ écrivent aujourd’hui. |
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Nous n’irons pas troubler│ les pères et les mères, |
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Vous, leurs guides secrets,│ cette lettre est pour vous ; |
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Et, n’ayant à parler│ que de choses amères, |
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Nous ne parlerons pas│ dans la langue de tous. |
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Est-il vrai ? dans les bourgs│ et les plus humbles trêves |
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Les écoles d’enfants│ surgissent par milliers, |
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Tant que le bruit des flots│ murmurant sur les grèves |
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Ne pourrait plus couvrir│ la voix des écoliers. |
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Bien ! il faut que la terre│ où toute vie abonde |
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Reçoive et rende au jour│ la semence des blés, |
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Et que l’esprit de l’homme,│ autre terrain, féconde |
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Les germes immortels│ en lui-même assemblés. |
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Mais, prêtres, est-il vrai ?│ Dans ces classes sans nombre |
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Notre langage à nous│ ne résonne jamais ; |
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Nos vieux saints ont pleuré│ dans leur chapelle sombre : |
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« Las ! dit Hoël, les fils│ des guerriers que j’aimais ! » |
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Donc, à notre retour,│ du milieu de la lande |
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Le joyeux ali-ké│ ne s’élèvera plus, |
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Les pâtres traîneront│ quelque chanson normande, |
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Et nous serons pour eux│ comme des inconnus. |
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Oh ! l’ardent rossignol,│ le linot, la mésange, |
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Pour louer le Seigneur│ n’ont pas la même voix : |
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Dans la création│ tout s’unit, mais tout change, |
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Et la variété│ c’est une de ses lois. |
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Le niveau, c’est la mort !│ — O prêtres d’Armorique, |
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Si calmes, mais si forts│ sous vos surplis de lin, |
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Anne laissa tomber│ le joug sur la Celtique : |
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Sauvez du moins, sauvez│ la harpe de Merlin ! |
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Par delà le détroit,│ chez nos frères de Galles, |
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On n’a point oublié│ la bannière d’azur ; |
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Le barde vénéré│ siège encor dans les salles, |
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Et des livres fervents│ prônent le grand Arthur ! |
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Prêtres, je vous le dis :│ vous, nos maîtres, nos sages, |
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Refroidissant les cœurs│ par trop d’austérités, |
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Vous avez aboli│ les antiques usages, |
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Et le peuple ennuyé│ rêve les nouveautés. |
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Devant vous les lutteurs│ se sauvent de Cornouailles, |
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Vous coupez les cheveux│ des jeunes gens de Scaer, |
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Et, pasteurs des esprits,│ vous n’avez pour vos ouailles |
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Qu’un langage incorrect│ et d’un mélange amer. |
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Niveleurs imprudents !│ la vieille langue éteinte, |
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Tous les vices nouveaux│ chez vous arriveront, |
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Et si vous élevez│ sur l’autel la croix sainte, |
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Nul au pied de la croix│ n’inclinera son front. |
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Dieu vous donna le soin│ de la vivante chaîne, |
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Il en est temps, sondez│ ses mystiques anneaux, |
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Affermissez le roc│ où doit grandir le chêne ; |
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Entretenez la digue│ où s’amassent les eaux. — |
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Et toi dont le premier│ j’ai chanté les bruyères, |
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Qui vivras dans mes vers│ avec tes chastes mœurs, |
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Pardonne, ô mon pays,│ et pardonne à mes frères |
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Si nous jetons de loin│ ces sinistres clameurs : |
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Tout amour est craintif !│ Puis, une telle crise |
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Semble bouleverser│ tes flancs près de s’ouvrir ! |
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Mais, fidèle à toi-même│ et gardant ta devise, |
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Bretagne, tu diras│ encor : « Plutôt mourir ! » |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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