| LIVRE CINQUIÈME |
| A ROME |
| Aux Prêtres de Bretagne |
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DES hommes éloignés du sol de leurs ancêtres, |
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Par force, par devoir, ou par un vague ennui, |
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À vous, chefs du troupeau, nos évêques, nos prêtres, |
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Ces esprits inquiets écrivent aujourd’hui. |
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Nous n’irons pas troubler les pères et les mères, |
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Vous, leurs guides secrets, cette lettre est pour vous ; |
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Et, n’ayant à parler que de choses amères, |
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Nous ne parlerons pas dans la langue de tous. |
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Est-il vrai ? dans les bourgs et les plus humbles trêves |
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Les écoles d’enfants surgissent par milliers, |
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Tant que le bruit des flots murmurant sur les grèves |
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Ne pourrait plus couvrir la voix des écoliers. |
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Bien ! il faut que la terre où toute vie abonde |
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Reçoive et rende au jour la semence des blés, |
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Et que l’esprit de l’homme, autre terrain, féconde |
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Les germes immortels en lui-même assemblés. |
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Mais, prêtres, est-il vrai ? Dans ces classes sans nombre |
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Notre langage à nous ne résonne jamais ; |
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Nos vieux saints ont pleuré dans leur chapelle sombre : |
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« Las ! dit Hoël, les fils des guerriers que j’aimais ! » |
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Donc, à notre retour, du milieu de la lande |
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Le joyeux ali-ké ne s’élèvera plus, |
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Les pâtres traîneront quelque chanson normande, |
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Et nous serons pour eux comme des inconnus. |
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Oh ! l’ardent rossignol, le linot, la mésange, |
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Pour louer le Seigneur n’ont pas la même voix : |
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Dans la création tout s’unit, mais tout change, |
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Et la variété c’est une de ses lois. |
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Le niveau, c’est la mort ! — O prêtres d’Armorique, |
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Si calmes, mais si forts sous vos surplis de lin, |
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Anne laissa tomber le joug sur la Celtique : |
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Sauvez du moins, sauvez la harpe de Merlin ! |
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Par delà le détroit, chez nos frères de Galles, |
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On n’a point oublié la bannière d’azur ; |
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Le barde vénéré siège encor dans les salles, |
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Et des livres fervents prônent le grand Arthur ! |
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Prêtres, je vous le dis : vous, nos maîtres, nos sages, |
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Refroidissant les cœurs par trop d’austérités, |
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Vous avez aboli les antiques usages, |
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Et le peuple ennuyé rêve les nouveautés. |
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Devant vous les lutteurs se sauvent de Cornouailles, |
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Vous coupez les cheveux des jeunes gens de Scaer, |
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Et, pasteurs des esprits, vous n’avez pour vos ouailles |
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Qu’un langage incorrect et d’un mélange amer. |
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Niveleurs imprudents ! la vieille langue éteinte, |
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Tous les vices nouveaux chez vous arriveront, |
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Et si vous élevez sur l’autel la croix sainte, |
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Nul au pied de la croix n’inclinera son front. |
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Dieu vous donna le soin de la vivante chaîne, |
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Il en est temps, sondez ses mystiques anneaux, |
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Affermissez le roc où doit grandir le chêne ; |
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Entretenez la digue où s’amassent les eaux. — |
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Et toi dont le premier j’ai chanté les bruyères, |
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Qui vivras dans mes vers avec tes chastes mœurs, |
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Pardonne, ô mon pays, et pardonne à mes frères |
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Si nous jetons de loin ces sinistres clameurs : |
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Tout amour est craintif ! Puis, une telle crise |
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Semble bouleverser tes flancs près de s’ouvrir ! |
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Mais, fidèle à toi-même et gardant ta devise, |
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Bretagne, tu diras encor : « Plutôt mourir ! » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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