| LE BARDE |
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Morne et seul, je passais│ mes jours à m'attrister, |
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Mais l'esprit du pays│ m'est venu visiter, |
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Et le son de sa voix│ semblait le chant des brises |
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Qui sifflent dans la lande│ aux bords des pierres grises. |
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Il dit : « je fus un barde,│ et l'on me chante encor. |
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Cette colline verte│ au-dessous de Ker-Rorh |
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Est ma tombe. À ses pieds│ le torrent se déchaîne. |
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Là, durant les chaleurs,│ sous les branches d'un chêne, |
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Un vieux prêtre chrétien│ souvent venait s'asseoir ; |
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Et toi, qui par la main│ guidais cet homme noir, |
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Enfant, tu t'asseyais│ près de lui sur la mousse, |
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Et tu lisais alors│ d'une voix calme et douce. |
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D'un sage et vieux druide,│ ainsi, dans la forêt, |
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Disciple, je suivis│ l'enseignement secret. |
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J'ai redit vos discours│ aux esprits des bruyères ; |
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Et ceux des bois taillis,│ des étangs, des rivières, |
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Quand ton livre s'ouvrait,│ volaient en tourbillons : |
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On eût dit sous le chêne│ un essaim de frelons, |
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Tant arrivaient d'esprits,│ d'ombres et d'âmes folles |
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Pour recueillir le miel│ des savantes paroles. |
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On t'aimait. À la nuit,│ quand par le bois d'élô |
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Tu revenais au bourg,│ des touffes de bouleau |
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Entendais-tu sortir│ des plaintes étouffées ? |
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Ces plaintes, cher enfant,│ étaient celles des fées : |
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C'étaient leurs cris d'amour,│ leurs chants grêles, leurs vœux |
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Car plusieurs te suivaient│ en baisant tes cheveux, |
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Et quand l'une dans l'air│ déployait son écharpe |
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Tous les bardes chantaient│ inclinés sur la harpe. |
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« Cette nuit, le jeune homme│ est triste ; la cité |
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Le retient dans ses murs│ comme en captivité ; |
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Seul près de son foyer,│ voyant le bois qui fume, |
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Il pense au sombre Arvor│ tout entouré de brume, |
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Il entend la mer battre│ au pied de Log-Onâ, |
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Et la nue en pleurant│ passer sur Comanâ. |
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Jeune homme, dans ton cœur│ ainsi tu te désoles ; |
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Mais Paris, c'est le lieu│ des arts et des écoles, |
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Ici toute science│ a ses temples ouverts ; |
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Et l'Armorique, hélas !│ N'a plus que ses bois verts. |
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Rejeton du passé,│ barde, notre espérance, |
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Reste encore et grandis│ dans ces villes de France ! |
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L'esprit de ton pays│ viendra te visiter. |
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Quand ton cœur est trop plein,│ laisse ton cœur chanter. |
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« Adieu ! L'ombre pâlit.│ Sur tes vitres mouillées |
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Comme le vent se plaint !│ Bruyantes et gonflées, |
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Les sources vers la mer│ vont dégorger leurs eaux, |
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Et les rocs de Penn-Marcʼh│ déchirent les vaisseaux : |
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Par tes vers, ô chrétien !│ Calme donc ces flots sombres, |
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Car le Christ a ravi│ leur force aux anciens nombres. » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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