| LE BARDE |
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Morne et seul, je passais | mes jours à m'attrister, |
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Mais l'esprit du pays | m'est venu visiter, |
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Et le son de sa voix | semblait le chant des brises |
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Qui sifflent dans la lande | aux bords des pierres grises. |
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Il dit : « je fus un barde, | et l'on me chante encor. |
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Cette colline verte | au-dessous de Ker-Rorh |
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Est ma tombe. À ses pieds | le torrent se déchaîne. |
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Là, durant les chaleurs, | sous les branches d'un chêne, |
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Un vieux prêtre chrétien | souvent venait s'asseoir ; |
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Et toi, qui par la main | guidais cet homme noir, |
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Enfant, tu t'asseyais | près de lui sur la mousse, |
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Et tu lisais alors | d'une voix calme et douce. |
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D'un sage et vieux druide, | ainsi, dans la forêt, |
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Disciple, je suivis | l'enseignement secret. |
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J'ai redit vos discours | aux esprits des bruyères ; |
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Et ceux des bois taillis, | des étangs, des rivières, |
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Quand ton livre s'ouvrait, | volaient en tourbillons : |
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On eût dit sous le chêne | un essaim de frelons, |
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Tant arrivaient d'esprits, | d'ombres et d'âmes folles |
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Pour recueillir le miel | des savantes paroles. |
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On t'aimait. À la nuit, | quand par le bois d'élô |
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Tu revenais au bourg, | des touffes de bouleau |
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Entendais-tu sortir | des plaintes étouffées ? |
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Ces plaintes, cher enfant, | étaient celles des fées : |
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C'étaient leurs cris d'amour, | leurs chants grêles, leurs vœux |
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Car plusieurs te suivaient | en baisant tes cheveux, |
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Et quand l'une dans l'air | déployait son écharpe |
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Tous les bardes chantaient | inclinés sur la harpe. |
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« Cette nuit, le jeune homme | est triste ; la cité |
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Le retient dans ses murs | comme en captivité ; |
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Seul près de son foyer, | voyant le bois qui fume, |
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Il pense au sombre Arvor | tout entouré de brume, |
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Il entend la mer battre | au pied de Log-Onâ, |
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Et la nue en pleurant | passer sur Comanâ. |
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Jeune homme, dans ton cœur | ainsi tu te désoles ; |
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Mais Paris, c'est le lieu | des arts et des écoles, |
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Ici toute science | a ses temples ouverts ; |
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Et l'Armorique, hélas ! | N'a plus que ses bois verts. |
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Rejeton du passé, | barde, notre espérance, |
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Reste encore et grandis | dans ces villes de France ! |
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L'esprit de ton pays | viendra te visiter. |
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Quand ton cœur est trop plein, | laisse ton cœur chanter. |
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« Adieu ! L'ombre pâlit. | Sur tes vitres mouillées |
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Comme le vent se plaint ! | Bruyantes et gonflées, |
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Les sources vers la mer | vont dégorger leurs eaux, |
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Et les rocs de Penn-Marcʼh | déchirent les vaisseaux : |
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Par tes vers, ô chrétien ! | Calme donc ces flots sombres, |
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Car le Christ a ravi | leur force aux anciens nombres. » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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