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Chaque jour, vers midi, | par un ciel chaud et lourd, |
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Elle arrivait pieds nus | à l'église du bourg, |
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Dans les beaux mois d'été, | lorsqu'au bord d'une haie |
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On réveille en passant | un lézard qui s'effraie, |
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Quand les grains des épis | commencent à durcir, |
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Les herbes à sécher, | et l'airelle à noircir ; |
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D'autres enfants aussi | venaient de leur village, |
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Tous, pieds nus, en chemin | écartant le feuillage |
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Pour y trouver des nids, | et tous à leur chapeau |
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Portant ces nénuphars | qui fleurissent sur l'eau. |
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Alors le vieux curé, | par un long exercice, |
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Nous préparait ensemble | au divin sacrifice, |
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Lisait le catéchisme, | et, nous donnant le ton, |
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Entonnait à l'autel | un cantique breton. |
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Mêlant nos grands cheveux, | serrés l'un contre l'autre, |
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Nous écoutions ainsi | la voix du digne apôtre ; |
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Lui, sa gaule à la main, | passait entre les rangs |
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Et mettait les rieurs | à genoux sur leurs bancs. — |
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Que celui dont l'enfance | ennuyée et stérile |
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A langui tristement | au milieu d'une ville, |
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Dans une cour obscure, | une chambre, où ses yeux |
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À peine entrevoyaient | la verdure et les cieux, |
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Se raille du passé, | le dédaigne et l'offense ! |
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Hélas ! Le malheureux | n'a jamais eu d'enfance ; |
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Il n'a pas grandi libre | et joyeux en plein air, |
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Au murmure des pins, | sur le bord de la mer ; |
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L'odeur de la forêt, | et pénétrante et vive, |
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N'a point trempé ses sens ; | et quelque amour naïve, |
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Demeurée en son cœur | à travers l'avenir, |
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Jamais, vieux et chagrin, | ne peut le rajeunir… |
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Oh ! Quand venait Marie, | ou lorsque le dimanche, |
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À vêpres, je voyais | briller sa robe blanche, |
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Et qu'au bas de l'église | elle arrivait enfin, |
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Se cachant à demi | sous sa coiffe de lin, |
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Volontiers j'aurais cru | voir la vierge immortelle, |
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Ainsi qu'elle appelée, | et bonne aussi comme elle ! |
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Savais-je en ce temps-là | pourquoi mon cœur l'aimait, |
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Si ses yeux étaient bleus, | si sa voix me charmait, |
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Ou sa taille élancée, | ou sa peau brune et pure ? |
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Non ! J'aimais une jeune | et douce créature, |
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Et sans chercher comment, | sans me rien demander, |
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L'office se passait | à nous bien regarder. |
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Je lui disais parfois : | « embrassons-nous, Marie ! » |
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Et je prenais ses mains ; | mais vers sa métairie |
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La sauvage fuyait ; | et moi, jeune amoureux, |
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Je courais sur ses pas | au fond du chemin creux ; |
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Longtemps je la suivais, | sous le bois, dans la lande, |
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Dans les prés tout remplis | d'une herbe épaisse et grande ; |
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Enfin je m'arrêtais, | ne pouvant plus la voir. |
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Elle, courant toujours, | arrivait au Moustoir. |
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