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C'est un usage encor│ dans nos pieux rochers : |
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Aux approches du soir,│ quand les jeunes vachers |
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Ramènent en sifflant│ leurs troupeaux à l'étable, |
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Ces enfants croiraient faire│ une action coupable |
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S'ils éteignaient alors│ la braise du tison |
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Qui fuma tout le jour│ dans le creux d'un buisson. |
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Durant la nuit, qui sait│ si l'âme d'un vieux pâtre |
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Ne viendra point s'asseoir│ sur la pierre de l'âtre, |
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Et, frileuse, y souffler,│ de même qu'autrefois |
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Ce vieux pâtre en gardant│ ses vaches dans les bois ? |
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Si le chef d'une ferme,│ ou la mère, ou la fille, |
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Si quelque membre enfin│ décède en la famille, |
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Les ruches qui chantaient│ aux deux côtés du seuil |
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Sont couvertes de noir,│ en signe d'un grand deuil : |
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Aux pleurs de la maison,│ à toutes ses prières |
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On veut associer│ ce peuple d'ouvrières. |
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Au contraire, à la ferme,│ un matin fortuné, |
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Qu'après neuf mois d'attente│ arrive un nouveau-né, |
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Qu'un bonheur imprévu│ dans la famille éclate, |
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Chaque ruche reçoit│ un voile d'écarlate ; |
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Tous ont l'habit de fête,│ et dans les deux maisons |
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On entend résonner│ la joie et les chansons. |
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Non, non, la poésie,│ amour d'une âme forte, |
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L'antique poésie│ au monde n'est pas morte ; |
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Mais cette chaîne d'or,│ ce fil mystérieux |
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Qui liait autrefois│ la terre avec les cieux, |
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Notre orgueil l'a rompu ;│ devant tant de merveilles |
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Nous sommes aujourd'hui│ sans yeux et sans oreilles. |
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Quelques pâtres grossiers,│ des poètes enfants, |
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Plus forts que la science│ et ses bras étouffants, |
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Doux et simples d'esprit,│ seuls devinent encore |
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L'ensemble harmonieux│ du monde qui s'ignore, |
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De la terre et du ciel│ la secrète union, |
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Et les liens cachés│ de la création. |
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Le monde est une chaîne│ électrique, mouvante : |
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Dieu tient par l'un des bouts│ cette chaîne vivante ; |
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Dans chaque anneau descend│ un invisible feu, |
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Qui, les parcourant tous,│ remonte jusqu'à Dieu. |
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Gloire, dans leurs hameaux,│ quand la nature entière |
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N'est plus pour le savant│ qu'une aride matière, |
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Un sujet de calculs│ orgueilleux et menteurs, |
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Gloire dans leurs hameaux,│ à ces humbles pasteurs ! |
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Le monde est pour eux seuls│ une douce harmonie, |
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Et leur âme innocente│ à la sienne est unie. |
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Tout s'enchaîne à leurs yeux ;│ et le bruit de la mer, |
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La voix des animaux,│ les sifflements de l'air, |
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Tout leur parle et leur dit│ la vie universelle ; |
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Elle respire en eux,│ ils respirent en elle ; |
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L'abeille rit et chante│ autour de leur berceau, |
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Et l'humide matin│ pleure sur leur tombeau. |
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