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C'est un usage encor⎟ dans nos pieux rochers : |
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Aux approches du soir,⎟ quand les jeunes vachers |
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Ramènent en sifflant⎟ leurs troupeaux à l'étable, |
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Ces enfants croiraient faire⎟ une action coupable |
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S'ils éteignaient alors⎟ la braise du tison |
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Qui fuma tout le jour⎟ dans le creux d'un buisson. |
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Durant la nuit, qui sait⎟ si l'âme d'un vieux pâtre |
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Ne viendra point s'asseoir⎟ sur la pierre de l'âtre, |
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Et, frileuse, y souffler,⎟ de même qu'autrefois |
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Ce vieux pâtre en gardant⎟ ses vaches dans les bois ? |
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Si le chef d'une ferme,⎟ ou la mère, ou la fille, |
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Si quelque membre enfin⎟ décède en la famille, |
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Les ruches qui chantaient⎟ aux deux côtés du seuil |
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Sont couvertes de noir,⎟ en signe d'un grand deuil : |
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Aux pleurs de la maison,⎟ à toutes ses prières |
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On veut associer⎟ ce peuple d'ouvrières. |
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Au contraire, à la ferme,⎟ un matin fortuné, |
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Qu'après neuf mois d'attente⎟ arrive un nouveau-né, |
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Qu'un bonheur imprévu⎟ dans la famille éclate, |
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Chaque ruche reçoit⎟ un voile d'écarlate ; |
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Tous ont l'habit de fête,⎟ et dans les deux maisons |
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On entend résonner⎟ la joie et les chansons. |
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Non, non, la poésie,⎟ amour d'une âme forte, |
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L'antique poésie⎟ au monde n'est pas morte ; |
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Mais cette chaîne d'or,⎟ ce fil mystérieux |
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Qui liait autrefois⎟ la terre avec les cieux, |
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Notre orgueil l'a rompu ;⎟ devant tant de merveilles |
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Nous sommes aujourd'hui⎟ sans yeux et sans oreilles. |
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Quelques pâtres grossiers,⎟ des poètes enfants, |
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Plus forts que la science⎟ et ses bras étouffants, |
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Doux et simples d'esprit,⎟ seuls devinent encore |
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L'ensemble harmonieux⎟ du monde qui s'ignore, |
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De la terre et du ciel⎟ la secrète union, |
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Et les liens cachés⎟ de la création. |
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Le monde est une chaîne⎟ électrique, mouvante : |
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Dieu tient par l'un des bouts⎟ cette chaîne vivante ; |
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Dans chaque anneau descend⎟ un invisible feu, |
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Qui, les parcourant tous,⎟ remonte jusqu'à Dieu. |
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Gloire, dans leurs hameaux,⎟ quand la nature entière |
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N'est plus pour le savant⎟ qu'une aride matière, |
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Un sujet de calculs⎟ orgueilleux et menteurs, |
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Gloire dans leurs hameaux,⎟ à ces humbles pasteurs ! |
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Le monde est pour eux seuls⎟ une douce harmonie, |
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Et leur âme innocente⎟ à la sienne est unie. |
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Tout s'enchaîne à leurs yeux ;⎟ et le bruit de la mer, |
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La voix des animaux,⎟ les sifflements de l'air, |
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Tout leur parle et leur dit⎟ la vie universelle ; |
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Elle respire en eux,⎟ ils respirent en elle ; |
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L'abeille rit et chante⎟ autour de leur berceau, |
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Et l'humide matin⎟ pleure sur leur tombeau. |
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