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Si je ne t'aimais pas,│ qui donc pourrais-je aimer ? |
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Quand ton cœur au mien seul│ semble se ranimer, |
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Lorsque dans tout le jour│ peut-être il n'est point d'heure |
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Que ta pensée aimante│ autour de ma demeure |
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Ne vienne, redoutant│ mille lointains périls |
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Et des chagrins sans nombre│ et dont souffre ton fils ! |
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Et quel est ton bonheur,│ sinon avec ta mère, |
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Mon autre mère aussi│ (car le destin sévère, |
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Sous lequel je me traîne│ et m'agite aujourd'hui, |
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Du moins me réservait│ en vous un double appui), |
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Toutes deux en secret│ quel bonheur est le vôtre, |
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Sinon de me pleurer,│ et toujours l'une à l'autre |
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De parler de celui│ que vous ne pouvez voir, |
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D'une lettre en retard│ qu'on eût dû recevoir, |
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Qui vous arrive enfin,│ mais rouvre vos alarmes, |
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Et que vous arrosez,│ comme moi, de vos larmes ? |
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Et vous vous consultez ;│ et tu m'écris alors |
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Pour forcer ma paresse│ à de nouveaux efforts : |
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C'est mon sort, c'est le tien ;│ au besoin tu m'en pries ; |
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Et qu'il faut triompher│ de ces sauvageries, |
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De ces fières humeurs,│ de ces hauteurs de ton |
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Que me transmit mon père│ avec le sang breton ; |
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Puis viennent de ces riens,│ de ces mots, de ces choses, |
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Que toute femme trouve,│ en écrivant, écloses, |
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Qu'on baise avec transport,│ et qu'on relit tout bas ! |
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Oh ! Qui pourrais-je aimer,│ si je ne t'aimais pas ? |
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Et malgré tes avis,│ mes soins de toute sorte, |
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Si ma mauvaise étoile,│ enfin, est la plus forte, |
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Si je sens par degrés│ mon âme se flétrir |
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Et se miner mon corps,│ vers qui donc recourir ? |
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Vers toi, qui toujours douce,│ et bienveillante et bonne, |
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D'un reproche tardif│ n'affligerais personne, |
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Dont l'esprit indulgent│ n'a pas encor vieilli, |
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Dont le front, jeune encore,│ est demeuré sans pli ! |
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Lorsque seule, en hiver,│ assidue à l'ouvrage, |
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Le soir, tu sentiras│ défaillir ton courage, |
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Songeant que, sans profit│ pour mon bien à venir, |
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J'ai quitté la maison│ pour n'y plus revenir ; |
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Quand ton cœur abîmé│ dans cette idée amère |
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Sera près de se rompre,│ alors prends, ô ma mère ! |
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Prends ce livre qu'ici│ j'écrivis plein de toi, |
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Et tu croiras me voir│ et causer avec moi ! |
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Tes conseils, mes regrets,│ nos communes pensées |
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Y sont avec amour│ et jour par jour tracées. |
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Ce livre est plein de toi ;│ dans la longueur des nuits, |
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Qu'il vienne, comme un baume,│ assoupir tes ennuis ! |
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Si ton doigt y souligne│ un mot frais, un mot tendre, |
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De ta bouche riante,│ enfant j'ai dû l'entendre ; |
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Son miel avec ton lait│ dans mon âme a coulé ; |
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Ta bouche, à mon berceau,│ me l'avait révélé. |
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