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Si je ne t'aimais pas, | qui donc pourrais-je aimer ? |
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Quand ton cœur au mien seul | semble se ranimer, |
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Lorsque dans tout le jour | peut-être il n'est point d'heure |
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Que ta pensée aimante | autour de ma demeure |
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Ne vienne, redoutant | mille lointains périls |
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Et des chagrins sans nombre | et dont souffre ton fils ! |
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Et quel est ton bonheur, | sinon avec ta mère, |
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Mon autre mère aussi | (car le destin sévère, |
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Sous lequel je me traîne | et m'agite aujourd'hui, |
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Du moins me réservait | en vous un double appui), |
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Toutes deux en secret | quel bonheur est le vôtre, |
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Sinon de me pleurer, | et toujours l'une à l'autre |
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De parler de celui | que vous ne pouvez voir, |
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D'une lettre en retard | qu'on eût dû recevoir, |
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Qui vous arrive enfin, | mais rouvre vos alarmes, |
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Et que vous arrosez, | comme moi, de vos larmes ? |
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Et vous vous consultez ; | et tu m'écris alors |
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Pour forcer ma paresse | à de nouveaux efforts : |
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C'est mon sort, c'est le tien ; | au besoin tu m'en pries ; |
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Et qu'il faut triompher | de ces sauvageries, |
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De ces fières humeurs, | de ces hauteurs de ton |
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Que me transmit mon père | avec le sang breton ; |
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Puis viennent de ces riens, | de ces mots, de ces choses, |
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Que toute femme trouve, | en écrivant, écloses, |
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Qu'on baise avec transport, | et qu'on relit tout bas ! |
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Oh ! Qui pourrais-je aimer, | si je ne t'aimais pas ? |
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Et malgré tes avis, | mes soins de toute sorte, |
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Si ma mauvaise étoile, | enfin, est la plus forte, |
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Si je sens par degrés | mon âme se flétrir |
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Et se miner mon corps, | vers qui donc recourir ? |
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Vers toi, qui toujours douce, | et bienveillante et bonne, |
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D'un reproche tardif | n'affligerais personne, |
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Dont l'esprit indulgent | n'a pas encor vieilli, |
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Dont le front, jeune encore, | est demeuré sans pli ! |
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Lorsque seule, en hiver, | assidue à l'ouvrage, |
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Le soir, tu sentiras | défaillir ton courage, |
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Songeant que, sans profit | pour mon bien à venir, |
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J'ai quitté la maison | pour n'y plus revenir ; |
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Quand ton cœur abîmé | dans cette idée amère |
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Sera près de se rompre, | alors prends, ô ma mère ! |
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Prends ce livre qu'ici | j'écrivis plein de toi, |
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Et tu croiras me voir | et causer avec moi ! |
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Tes conseils, mes regrets, | nos communes pensées |
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Y sont avec amour | et jour par jour tracées. |
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Ce livre est plein de toi ; | dans la longueur des nuits, |
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Qu'il vienne, comme un baume, | assoupir tes ennuis ! |
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Si ton doigt y souligne | un mot frais, un mot tendre, |
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De ta bouche riante, | enfant j'ai dû l'entendre ; |
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Son miel avec ton lait | dans mon âme a coulé ; |
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Ta bouche, à mon berceau, | me l'avait révélé. |
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