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Christ, après deux mille ans│ tes temples sont déserts, |
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Et l'on dit que ton nom│ s'éteint dans l'univers ; |
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Partout dans nos cités│ ta croix chancelle et tombe ; |
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Quelques vieillards craintifs│ seuls en ornent leur tombe ; |
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Arbre frappé de mort,│ le temps pourra venir |
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Sans ranimer sa sève│ et sans la rajeunir. |
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Et pourtant, ô Jésus !│ L'impie avec audace |
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Ne vient plus comme un juif│ te cracher à la face ; |
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Mais sa main de ton front│ tant de fois insulté |
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Détache les rayons│ de la divinité : |
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À d'autres de guider│ le monde dans sa course, |
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De frapper le rocher│ d'où jaillira la source ; |
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À d'autres le flambeau│ que le génie humain |
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Pour éclairer sa nuit│ passe de main en main ! |
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Dans l'oubli de la foi│ le peuple se repose ; |
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Il use de ses jours│ sans en chercher la cause, |
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Et s'il voit prospérer│ son fruit jeune et vermeil, |
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Il bénit son travail│ ou l'ardeur du soleil. |
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Ainsi, quand, relisant│ ta merveilleuse histoire, |
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Et domptant notre orgueil,│ nous essayons de croire, |
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Plus forte la raison│ nous dit : « détrompez-vous, |
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Jésus fut mon ami,│ mon ami le plus doux. |
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Mais sous la nuit des temps│ l'image s'est voilée. |
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Autrefois je l'ai vu│ venir de Galilée, |
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Ses cheveux sur son front│ tombant avec candeur, |
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Dans la force de l'âge│ et toute sa splendeur. |
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Calme et majestueux,│ sa longue robe blanche, |
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Négligemment liée│ à son cou qui se penche, |
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Tombait jusqu'à ses pieds,│ et les plis gracieux |
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Dans le goût d'orient│ revenaient sur ses yeux. |
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Or, telle de ses yeux│ était la douce flamme, |
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Qu'à les voir seulement│ on devinait son âme, |
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Et si douce sa voix,│ qu'un aveugle eût cru voir |
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Son regard angélique│ et pur comme un miroir. |
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Tel qu'un sage d'Asie,│ amoureux des symboles, |
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De sa bouche abondaient│ de longues paraboles, |
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Des mots mystérieux,│ sous lesquels il couvrait |
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Sa doctrine puisée│ au lac de Nazareth, |
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Tous préceptes de paix,│ de douceur, d'indulgence : |
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La tendre humilité,│ l'horreur de la vengeance, |
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Et le mépris du monde,│ et l'espoir vers le ciel |
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Qui prend soin du ciron│ et de la mouche à miel |
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Et revêt tous les ans│ les lis de la vallée |
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D'une robe de neige,│ et qu'ils n'ont pas filée, |
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Plus belle, en vérité,│ que dans tout son pouvoir |
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Le grand roi Salomon│ n'en put jamais avoir. |
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Ainsi, compatissant,│ il allait sur la terre, |
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Faisant fléchir la loi│ pour la femme adultère, |
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Aux hommes ne parlant│ que de fraternité, |
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Et sans faste orgueilleux│ prêchant la pauvreté ; |
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Car chez le pharisien,│ assis dans une fête, |
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Une femme versa│ des parfums sur sa tête ; |
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Et, pleine de respect,│ de tendresse, d'effroi, |
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La foule le suivait,│ voulant le faire roi ; |
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Et ses moindres discours│ étaient autant d'oracles ; |
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Et tout Jérusalem│ répétait ses miracles, |
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Démons chassés, amis│ rappelés du trépas ; |
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Les sages écoutaient,│ mais ils ne croyaient pas. |
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Nous, qu'écouter et croire ?│ » |
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