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Christ, après deux mille ans tes temples sont déserts, |
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Et l'on dit que ton nom s'éteint dans l'univers ; |
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Partout dans nos cités ta croix chancelle et tombe ; |
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Quelques vieillards craintifs seuls en ornent leur tombe ; |
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Arbre frappé de mort, le temps pourra venir |
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Sans ranimer sa sève et sans la rajeunir. |
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Et pourtant, ô Jésus ! L'impie avec audace |
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Ne vient plus comme un juif te cracher à la face ; |
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Mais sa main de ton front tant de fois insulté |
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Détache les rayons de la divinité : |
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À d'autres de guider le monde dans sa course, |
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De frapper le rocher d'où jaillira la source ; |
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À d'autres le flambeau que le génie humain |
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Pour éclairer sa nuit passe de main en main ! |
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Dans l'oubli de la foi le peuple se repose ; |
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Il use de ses jours sans en chercher la cause, |
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Et s'il voit prospérer son fruit jeune et vermeil, |
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Il bénit son travail ou l'ardeur du soleil. |
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Ainsi, quand, relisant ta merveilleuse histoire, |
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Et domptant notre orgueil, nous essayons de croire, |
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Plus forte la raison nous dit : « détrompez-vous, |
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Jésus fut mon ami, mon ami le plus doux. |
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Mais sous la nuit des temps l'image s'est voilée. |
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Autrefois je l'ai vu venir de Galilée, |
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Ses cheveux sur son front tombant avec candeur, |
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Dans la force de l'âge et toute sa splendeur. |
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Calme et majestueux, sa longue robe blanche, |
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Négligemment liée à son cou qui se penche, |
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Tombait jusqu'à ses pieds, et les plis gracieux |
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Dans le goût d'orient revenaient sur ses yeux. |
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Or, telle de ses yeux était la douce flamme, |
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Qu'à les voir seulement on devinait son âme, |
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Et si douce sa voix, qu'un aveugle eût cru voir |
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Son regard angélique et pur comme un miroir. |
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Tel qu'un sage d'Asie, amoureux des symboles, |
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De sa bouche abondaient de longues paraboles, |
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Des mots mystérieux, sous lesquels il couvrait |
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Sa doctrine puisée au lac de Nazareth, |
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Tous préceptes de paix, de douceur, d'indulgence : |
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La tendre humilité, l'horreur de la vengeance, |
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Et le mépris du monde, et l'espoir vers le ciel |
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Qui prend soin du ciron et de la mouche à miel |
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Et revêt tous les ans les lis de la vallée |
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D'une robe de neige, et qu'ils n'ont pas filée, |
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Plus belle, en vérité, que dans tout son pouvoir |
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Le grand roi Salomon n'en put jamais avoir. |
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Ainsi, compatissant, il allait sur la terre, |
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Faisant fléchir la loi pour la femme adultère, |
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Aux hommes ne parlant que de fraternité, |
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Et sans faste orgueilleux prêchant la pauvreté ; |
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Car chez le pharisien, assis dans une fête, |
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Une femme versa des parfums sur sa tête ; |
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Et, pleine de respect, de tendresse, d'effroi, |
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La foule le suivait, voulant le faire roi ; |
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Et ses moindres discours étaient autant d'oracles ; |
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Et tout Jérusalem répétait ses miracles, |
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Démons chassés, amis rappelés du trépas ; |
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Les sages écoutaient, mais ils ne croyaient pas. |
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Nous, qu'écouter et croire ? » |
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