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Tout jeune homme aujourd'hui│ semble un vieillard aride, |
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Et le plus jeune front│ déjà porte sa ride |
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Dans ce siècle penseur,│ tant la réflexion |
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Est plus prompte que l'âge│ à creuser son sillon ! |
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Avec la foi naïve│ est morte toute flamme, |
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Et la candeur du front│ avec celle de l'âme. |
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De retour parmi nous,│ peintre du paradis, |
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Ne te croirais-tu pas│ au milieu des maudits ? |
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Comment faire, voyant│ ces modèles étranges, |
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ô divin Cimabue !│ Pour créer tes beaux anges ? |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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