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Tout jeune homme aujourd'hui⎟ semble un vieillard aride, |
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Et le plus jeune front⎟ déjà porte sa ride |
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Dans ce siècle penseur,⎟ tant la réflexion |
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Est plus prompte que l'âge⎟ à creuser son sillon ! |
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Avec la foi naïve⎟ est morte toute flamme, |
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Et la candeur du front⎟ avec celle de l'âme. |
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De retour parmi nous,⎟ peintre du paradis, |
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Ne te croirais-tu pas⎟ au milieu des maudits ? |
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Comment faire, voyant⎟ ces modèles étranges, |
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ô divin Cimabue !⎟ Pour créer tes beaux anges ? |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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