| MARIE (9) |
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Passant avec amour│ses doigts dans mes cheveux |
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Longs alors, et mêlés│sans ordre sur mes yeux, |
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La dame d'un manoir│me dit : « savant poète, |
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N'aurai-je point mon tour│dans quelque chansonnette, |
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Dans quelque chanson douce,│ainsi que par millier |
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Votre âme bien aimante│en compose, écolier, |
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Pour louer, au milieu│de l'encens et des cierges, |
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Les beaux anges gardiens│et la reine des vierges ; |
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Ou pour chanter tout bas,│sous un mur isolé, |
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Les fillettes du Scorf│et celles de l'Ellé ? |
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Vous rougissez ! … ah ! Oui,│rougissez ! Chose infâme |
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De préférer ainsi│vilaine à noble dame, |
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À nos airs gracieux│leurs pas pesants et lourds, |
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Et les coiffes de chanvre│aux toquets de velours. |
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Rougissez ! … vos cheveux│filés d'or et de soie, |
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Et si longs qu'en leurs flots│ma main blanche se noie, |
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Certes n'auraient besoin,│avec amour pareil, |
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D'huile ni de senteurs│pour mieux luire au soleil. |
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Assez, bel écolier,│assez pour telles filles |
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Qu'à votre chaperon│passiez blanches coquilles, |
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Jaunes fleurs de landier,│ou bien quelques bluets |
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Qui viennent sur le cou│tomber en chapelets. |
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Pourtant, à deux genoux│si, confessant vos crimes, |
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Aux dames de haut lieu│vous adressiez vos rimes, |
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Elles, d'un cœur facile│et tendre à la pitié, |
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Peut-être aussi diraient│que tout est oublié ; |
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Et près d'elles choyé,│toujours mieux venu d'elles, |
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Vous iriez tout couvert│de bijoux et dentelles ; |
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Qui sait ? Sur leur épargne│instruit à Pont-L'Abbé, |
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Pauvre clerc vous pourriez│en revenir abbé ! » |
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« Madame, les linots│et les petits pinsons |
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N'ont garde de chanter│près des hautes maisons, |
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Car là sont rossignols,│oiseaux de Canarie, |
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Plus savants à jeter│une âme en rêverie ; |
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Ainsi fais-je, madame ;│et, linot que je suis, |
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Je chante à qui m'entend,│et fredonne où je puis, |
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Aux bois, le long des eaux│limpides et courantes, |
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Et pour quelques enfants│belles, mais ignorantes ; |
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Donc, madame, excusez.│Devant votre beauté |
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Mon silence est respect,│non incivilité ; |
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Toujours il durera,│si Dieu ne me délivre |
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Ce don rare et parfait│que j'ai vu dans un livre, |
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Le don de cette voix│que l'ange Gabriel |
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Fit entendre à Marie│en descendant du ciel, |
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Lorsque devant ses yeux│debout et face à face, |
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De sa voix douce il dit :│« salut, pleine de grâce ! » |
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Or, tel fut de ces mots│l'angélique pouvoir, |
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Qu'inhabile à le peindre,│il le faut concevoir |
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Comme si pour former│cette langue idéale |
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Un zéphire eût jeté│sa plainte matinale, |
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Un nuage du soir│sa plus riche couleur, |
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Et la rose, en mourant,│le parfum de sa fleur, |
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Et que ces éléments,│fondus par un génie, |
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Eussent produit entre eux│cette pure harmonie. » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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