| BONHEUR DOMESTIQUE |
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Tous les jours m'apportaient une lettre nouvelle. |
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On m'écrivait : « ami, viens ! La saison est belle ; |
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Ma femme a fait pour toi décorer sa maison, |
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Et mon petit Arthur sait bégayer ton nom. » |
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Je partis, et deux jours d'une route poudreuse |
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M'amenèrent enfin à la maison heureuse, |
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À la blanche maison de mes heureux amis. |
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J'entrai, l'heure sonnait ; autour d'un couvert mis, |
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Dès le seuil j'aperçus, en rond sous la charmille, |
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Pour le repas du soir la riante famille. |
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« C'est lui ! C'est lui ! » soudain, et sièges et repas, |
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On quitte tout, on court, on me presse en ses bras ; |
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Et puis les questions, les pleurs mêlés de rire ; |
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Et ces mots que toujours on se reprend à dire : |
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« C'est donc lui ! Le voilà ! Le voilà près de nous ! » |
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Moi, je serrais les mains à ces tendres époux, |
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Et j'appelais Arthur, qui, le doigt dans sa bouche, |
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De loin me regardait d'un œil noir et farouche. |
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Enfin on se rassied. Rougissante à demi, |
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La jeune femme alors : « vraiment de ton ami |
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Tant de fois tu parlas que, moi, sans le connaître, |
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Je le jugeais ainsi, mais moins pâle peut-être. |
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— Et toi, de mon Emma que dis-tu ? Sans façon ! |
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Le paresseux pourtant de demeurer garçon ! |
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— Non, non ! Laissez-moi faire ; en ce bourg j'en sais une, |
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Comme il les sait aimer, douce, élégante et brune, |
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Presque une autre Marie. — ah ! Poète, tes vers |
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Nous ont souvent distraits de l'ennui des hivers : |
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Oh ! La jolie enfant ! Mais les fraîches couronnes |
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Que tu cueilles pour elle et dont tu l'environnes ! |
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Dans le calme, la paix, les bienveillants discours, |
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Huit jours chez ces amis ont passé, mais si courts, |
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Si légers, que mon âme alors rassérénée |
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Comme ailleurs un instant eût vu fuir une année. |
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Là nul vide rongeur, mais les soins du foyer, |
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L'ordre, pour chaque jour un travail régulier, |
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Une table modeste et pourtant bien remplie, |
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Cette gaîté du cœur qui se livre et s'oublie |
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Autour de soi l'aisance, un parfum de santé, |
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Et toujours et partout la belle propreté ; |
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Le soir, le long des blés cheminer dans la plaine, |
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Ou dans la carriole une course lointaine ; |
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Enfin, la nuit tombée, un pur et long sommeil, |
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Et les joyeux bonjours à l'heure du réveil. |
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Ami, comme un tissu jadis imprégné d'ambre, |
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Ici, ton souvenir, sous les bois, dans ma chambre, |
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Partout, à moi s'attache, et tes félicités, |
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Mirage gracieux, flottent à mes côtés ; |
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Et voilà que, cédant à cette fantaisie, |
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J'évoque dans mon cœur la chaste poésie |
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Qui dans un vers limpide a soudain reflété |
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Ta jeune et douce Emma, sa candeur, sa gaîté, |
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Entre sa mère et toi ton enfant qui se penche, |
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Et ta charmille en fleur près de ta maison blanche. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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