| L'ÉLÉGIE DE LE BRAZ |
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Si vous laissez encor | les beaux genêts fleuris |
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Et les champs de blé noir | pour aller à Paris, |
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Quand vous aurez tout vu | dans cette grande ville, |
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Combien elle est superbe | et combien elle est vile, |
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Regrettant le pays, | informez-vous alors |
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Où du pauvre Le Brâz | on a jeté le corps. |
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(son nom serait Ar-Brâz, | mais nous, lâches et traîtres, |
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Nous avons oublié | les noms de nos ancêtres.) |
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Et puis devant ce corps | brûlé par le charbon |
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Songez comme il mourut, | lui simple, honnête et bon. |
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C'est qu'il avait aussi | quitté son coin de terre, |
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Sur le bord du chemin | sa maison solitaire, |
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Le pré de Ker-Végan, | Ar-Ros, sombres coteaux : |
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Là, rencontrant la mer, | le Scorf brise ses flots ; |
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Dans le fond, le moulin | fait mugir son écluse, |
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Et dès que le meunier | enfle sa cornemuse, |
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Au tomber de la nuit, | les esprits des talus, |
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Les noirs corriganed | dansent sur le palus. |
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— Je dirai : si la mort, | dans la ville muette |
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Et les tristes faubourgs, | passe sur sa charrette, |
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Prenez entre vos mains | un des pans du linceul, |
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Car le malheur de tous | est le malheur d'un seul ; |
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Mais, ô bardes pieux ! | Vous qui parmi la mousse |
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Retrouverez un jour | la harpe antique et douce, |
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Et dont le lai savant | répétera dans l'air |
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Les soupirs de la lande | et les cris de la mer, |
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Quand avec ses faubourgs | la ville est ivre et folle, |
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Criez qu'un malheureux | en secret se désole ; |
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Si vos cœurs sont souffrants, | vous-mêmes plaignez-vous, |
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Car le malheur d'un seul | est le malheur de tous. |
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Chantres de mon pays, | plaignez celui qui souffre ! |
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Paris roula Le Brâz | bien longtemps dans son gouffre ; |
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Un ami le suivait | durant ces jours hideux : |
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Tous deux, pour en finir, | s'étouffèrent tous deux. — |
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Non, ce n'est pas ainsi | que l'on meurt en Bretagne ! |
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La vie a tout son cours ; | ou, si le froid vous gagne, |
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Comme une jeune plante | encor loin de juillet, |
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Celle qui vous nourrit | autrefois de son lait |
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S'assied à votre lit ; | pleurant sur son ouvrage, |
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De la voix cependant | elle vous encourage ; |
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Et lorsqu'enfin le corps | reste seul sur le lit, |
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De ses tremblantes mains | elle l'ensevelit ; |
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La foule, vers le soir, | l'emporte et l'accompagne |
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Jusques au cimetière | ouvert dans la campagne. — |
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Si Le Brâz eût aimé | le pré de Ker-Végan, |
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Les taillis d'alentour, | le Scorf et son étang, |
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Il chanterait encor | sur le Ros ; ou sa mère, |
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Mourant, l'aurait soigné | comme, depuis, son frère. |
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Son corps reposerait | dans le bourg de Kéven, |
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Près du mur de l'église | et sous un tertre fin ; |
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Ses parents y viendraient | prier avant la messe, |
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Tous les petits enfants | y lutteraient sans cesse. |
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Étendu dans sa fosse, | il entendrait leur bruit, |
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Et les corriganed | y danseraient la nuit. |
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Oh ! Ne quittez jamais | le seuil de votre porte ! |
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Mourez dans la maison | où votre mère est morte ! |
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Voilà ce qu'à Paris | avait déjà chanté |
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Un poète inconnu | qu'on n'a pas écouté. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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