| LE DOUTE |
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Souvent, le front baissé, l'œil hagard, sur ma route |
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Errant à mes côtés, j'ai rencontré le doute, |
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Être capricieux, craintif, qui chaque fois |
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Changeait de vêtements, de visage et de voix. |
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Un jour, vieillard cynique, au front chauve, à l'œil cave, |
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Le désespoir empreint sur son teint blême et hâve, |
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Chancelant et boiteux, d'un regard suppliant, |
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Il se traînait vers moi, tel qu'un vil mendiant |
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Qui de loin vous poursuit du cri de ses misères |
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Et sous ses haillons noirs met à nu ses ulcères. |
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Ainsi l'affreux vieillard, sans honte, sans remords, |
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M'étalait chaque plaie et de l'âme et du corps : |
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Sa naissance sans but, sa fin sans espérance, |
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Comme il avait grandi pauvre et dans la souffrance, |
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Sa jeunesse écoulée, et puis, pour quelques fleurs, |
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Des épines sans nombre et d'amères douleurs ; |
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Ces éternels combats d'une nature double, |
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La raison qui commande et l'âme qui se trouble ; |
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Et le bien et le mal, vieux mots qu'on n'entend pas, |
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Pareils à deux geôliers attachés à nos pas. |
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Et si je reculais devant un tel délire, |
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Il fuyait en jetant un grand éclat de rire ; |
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Et moi, tel qu'un aveugle aux murs tendant la main, |
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À tâtons, dans la nuit, je cherchais mon chemin. |
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Une autre fois, paré comme pour un dimanche, |
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C'était un beau vieillard à chevelure blanche, |
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Ferme encor dans sa marche et vert, et cependant |
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S'avançant pas à pas d'un pied grave et prudent. |
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Il disait revenir de quelque long voyage, |
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De pays où souvent il avait fait naufrage ; |
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Il avait vu les cours, les villes, les déserts, |
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Les peuples différents sous leurs soleils divers ; |
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Hasards bons et mauvais, éprouvant toute chose, |
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Il arrivait enfin, non désolé, morose, |
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Mais mélangeant le bien et le mal par moitié, |
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Et plein pour nous, mortels, d'une tendre pitié, |
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Plaignant notre faiblesse, appelant l'indulgence |
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Sur ces fautes d'un jour, et jamais la vengeance. |
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Son accent était doux, mais dans ses actions |
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Perçait le feu d'un cœur riche d'émotions ; |
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Cherchant la vérité, l'aimant, railleur honnête, |
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À toute foi trop vive il secouait la tête ; |
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Souvent des pleurs brillaient à travers son souris, |
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Et tout en vous grondant il vous nommait son fils. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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