LE DOUTE |
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Souvent, le front baissé,⎟ l'œil hagard, sur ma route |
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Errant à mes côtés,⎟ j'ai rencontré le doute, |
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Être capricieux,⎟ craintif, qui chaque fois |
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Changeait de vêtements,⎟ de visage et de voix. |
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Un jour, vieillard cynique,⎟ au front chauve, à l'œil cave, |
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Le désespoir empreint⎟ sur son teint blême et hâve, |
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Chancelant et boiteux,⎟ d'un regard suppliant, |
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Il se traînait vers moi,⎟ tel qu'un vil mendiant |
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Qui de loin vous poursuit⎟ du cri de ses misères |
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Et sous ses haillons noirs⎟ met à nu ses ulcères. |
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Ainsi l'affreux vieillard,⎟ sans honte, sans remords, |
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M'étalait chaque plaie⎟ et de l'âme et du corps : |
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Sa naissance sans but,⎟ sa fin sans espérance, |
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Comme il avait grandi⎟ pauvre et dans la souffrance, |
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Sa jeunesse écoulée,⎟ et puis, pour quelques fleurs, |
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Des épines sans nombre⎟ et d'amères douleurs ; |
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Ces éternels combats⎟ d'une nature double, |
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La raison qui commande⎟ et l'âme qui se trouble ; |
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Et le bien et le mal,⎟ vieux mots qu'on n'entend pas, |
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Pareils à deux geôliers⎟ attachés à nos pas. |
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Et si je reculais⎟ devant un tel délire, |
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Il fuyait en jetant⎟ un grand éclat de rire ; |
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Et moi, tel qu'un aveugle⎟ aux murs tendant la main, |
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À tâtons, dans la nuit,⎟ je cherchais mon chemin. |
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Une autre fois, paré⎟ comme pour un dimanche, |
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C'était un beau vieillard⎟ à chevelure blanche, |
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Ferme encor dans sa marche⎟ et vert, et cependant |
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S'avançant pas à pas⎟ d'un pied grave et prudent. |
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Il disait revenir⎟ de quelque long voyage, |
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De pays où souvent⎟ il avait fait naufrage ; |
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Il avait vu les cours,⎟ les villes, les déserts, |
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Les peuples différents⎟ sous leurs soleils divers ; |
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Hasards bons et mauvais,⎟ éprouvant toute chose, |
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Il arrivait enfin,⎟ non désolé, morose, |
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Mais mélangeant le bien⎟ et le mal par moitié, |
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Et plein pour nous, mortels,⎟ d'une tendre pitié, |
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Plaignant notre faiblesse,⎟ appelant l'indulgence |
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Sur ces fautes d'un jour,⎟ et jamais la vengeance. |
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Son accent était doux,⎟ mais dans ses actions |
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Perçait le feu d'un cœur⎟ riche d'émotions ; |
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Cherchant la vérité,⎟ l'aimant, railleur honnête, |
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À toute foi trop vive⎟ il secouait la tête ; |
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Souvent des pleurs brillaient⎟ à travers son souris, |
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Et tout en vous grondant⎟ il vous nommait son fils. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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