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ô maison du Moustoir !⎟ Combien de fois la nuit, |
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Ou quand j'erre le jour⎟ dans la foule et le bruit, |
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Tu m'apparais ! — je vois⎟ les toits de ton village |
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Baignés à l'horizon⎟ dans des mers de feuillage, |
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Une grêle fumée⎟ au-dessus, dans un champ |
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Une femme de loin⎟ appelant son enfant, |
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Ou bien un jeune pâtre⎟ assis près de sa vache, |
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Qui, tandis qu'indolente⎟ elle paît à l'attache, |
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Entonne un air breton⎟ si plaintif et si doux |
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Qu'en le chantant ma voix⎟ vous ferait pleurer tous. |
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Oh ! Les bruits, les odeurs,⎟ les murs gris des chaumières, |
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Le petit sentier blanc⎟ et bordé de bruyères, |
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Tout renaît comme au temps⎟ où, pieds nus, sur le soir, |
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J'escaladais la porte⎟ et courais au Moustoir ; |
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Et dans ces souvenirs⎟ où je me sens revivre, |
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Mon pauvre cœur troublé⎟ se délecte et s'enivre ! |
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Aussi, sans me lasser,⎟ tous les jours je revois |
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Le haut des toits de chaume⎟ et le bouquet de bois, |
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Au vieux puits la servante⎟ allant emplir ses cruches |
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Et le courtil en fleur⎟ où bourdonnent les ruches, |
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Et l'aire, et le lavoir,⎟ et la grange ; en un coin, |
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Les pommes par monceaux ;⎟ et les meules de foin ; |
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Les grands bœufs étendus⎟ aux portes de la crèche, |
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Et devant la maison⎟ un lit de paille fraîche. |
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Et j'entre, et c'est d'abord⎟ un silence profond, |
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Une nuit calme et noire ;⎟ aux poutres du plafond |
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Un rayon de soleil,⎟ seul, darde sa lumière, |
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Et tout autour de lui⎟ fait danser la poussière. |
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Chaque objet cependant⎟ s'éclaircit : à deux pas, |
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Je vois le lit de chêne⎟ et son coffre ; et plus bas |
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(vers la porte, en tournant⎟), sur le bahut énorme |
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Pêle-mêle bassins,⎟ vases de toute forme, |
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Pain de seigle, laitage,⎟ écuelles de noyer ; |
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Enfin, plus bas encor,⎟ sur le bord du foyer, |
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Assise à son rouet⎟ près du grillon qui crie, |
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Et dans l'ombre filant,⎟ je reconnais Marie ; |
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Et sous sa jupe blanche,⎟ arrangeant ses genoux, |
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Avec son doux parler⎟ elle me dit : « c'est vous ! » |
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