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ô maison du Moustoir ! | Combien de fois la nuit, |
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Ou quand j'erre le jour | dans la foule et le bruit, |
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Tu m'apparais ! — je vois | les toits de ton village |
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Baignés à l'horizon | dans des mers de feuillage, |
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Une grêle fumée | au-dessus, dans un champ |
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Une femme de loin | appelant son enfant, |
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Ou bien un jeune pâtre | assis près de sa vache, |
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Qui, tandis qu'indolente | elle paît à l'attache, |
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Entonne un air breton | si plaintif et si doux |
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Qu'en le chantant ma voix | vous ferait pleurer tous. |
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Oh ! Les bruits, les odeurs, | les murs gris des chaumières, |
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Le petit sentier blanc | et bordé de bruyères, |
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Tout renaît comme au temps | où, pieds nus, sur le soir, |
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J'escaladais la porte | et courais au Moustoir ; |
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Et dans ces souvenirs | où je me sens revivre, |
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Mon pauvre cœur troublé | se délecte et s'enivre ! |
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Aussi, sans me lasser, | tous les jours je revois |
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Le haut des toits de chaume | et le bouquet de bois, |
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Au vieux puits la servante | allant emplir ses cruches |
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Et le courtil en fleur | où bourdonnent les ruches, |
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Et l'aire, et le lavoir, | et la grange ; en un coin, |
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Les pommes par monceaux ; | et les meules de foin ; |
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Les grands bœufs étendus | aux portes de la crèche, |
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Et devant la maison | un lit de paille fraîche. |
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Et j'entre, et c'est d'abord | un silence profond, |
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Une nuit calme et noire ; | aux poutres du plafond |
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Un rayon de soleil, | seul, darde sa lumière, |
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Et tout autour de lui | fait danser la poussière. |
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Chaque objet cependant | s'éclaircit : à deux pas, |
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Je vois le lit de chêne | et son coffre ; et plus bas |
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(vers la porte, en tournant |), sur le bahut énorme |
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Pêle-mêle bassins, | vases de toute forme, |
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Pain de seigle, laitage, | écuelles de noyer ; |
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Enfin, plus bas encor, | sur le bord du foyer, |
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Assise à son rouet | près du grillon qui crie, |
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Et dans l'ombre filant, | je reconnais Marie ; |
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Et sous sa jupe blanche, | arrangeant ses genoux, |
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Avec son doux parler | elle me dit : « c'est vous ! » |
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