UN JOUR |
Paris.
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Qui n'eut parmi ces jours, | déjà bien loin peut-être, |
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Un jour plus beau qu'eux tous, | qui ne doit plus renaître, |
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Mais qui survit dans l'âme | et dont le souvenir, |
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Délice du passé, | charme aussi l'avenir : |
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Jour d'innocente joie | et pur de tout nuage, |
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Dont une amitié douce | a marqué le passage ; |
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Où quelque aveu naïf | et longtemps suspendu |
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D'une bouche adorée | enfin fut entendu ; |
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Où d'un premier transport, | qu'il n'eût point fallu croire, |
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Tout le cœur tressaillit | et devina la gloire ? |
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Ah ! Quand d'un bras de fer | le sort pèse sur nous, |
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Que de ce jour aimé | le souvenir est doux ! |
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Qu'il est doux d'éveiller | au fond de sa pensée |
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Son image assoupie | et jamais effacée, |
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Avec un soin jaloux | d'en rassembler les traits, |
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Lentement, à loisir, | non sans quelques regrets, |
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Comme après un sommeil | dont l'erreur se prolonge, |
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On aime à suivre encor | les prestiges d'un songe ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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