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Comme je voyageais | au fond de nos campagnes, |
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Seul, à pied, admirant, | perdu dans les montagnes, |
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Ce pays de vallons, | de rivières, de bois, |
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De chapelles sans nombre | et de petites croix, |
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Tableau qui parle au cœur | et pour les yeux varie, |
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Tout à coup, au milieu | de cette rêverie, |
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J'entendis près de moi | le pas égal et lourd |
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D'un grave laboureur | qui s'en allait au bourg. |
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Vêtu comme l'étaient | nos aïeux dans les gaules, |
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De longs cheveux châtains | pendaient sur ses épaules ; |
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Il portait un bâton | d'un houx vert et noueux, |
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Et menait par la corne | une paire de bœufs. |
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En passant, il me dit : | « vous êtes de la ville, |
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Mais vous semblez aimer | cette lande tranquille, |
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Jeune homme ; et vous voilà | qui pleurez comme moi, |
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Quand je revins ici | du service du roi. |
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J'ai vu tous ceux de France, | après quelques journées, |
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Oublier leur maison ; | moi, durant tant d'années, |
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Je pensais à mon bourg, | à l'Izôl, à ses bords ; |
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Couchés dans leurs linceuls, | je pensais à mes morts, |
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À tout ce qu'un chrétien | aime comme lui-même, |
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Aux saints de mon église, | à mes fonts de baptême, |
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Aux danses quelquefois, | aux luttes des pardons ; |
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Et mon cœur m'emportait | toujours dans nos cantons. » — |
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Ce noble paysan | n'est rien dans cette histoire, |
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Mais ses traits sont restés | gravés dans ma mémoire, |
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Et, comme une statue | aux traits durs et touchants, |
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J'ai placé son image | au milieu de mes chants. |
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