| LE MOIS D'AOÛT |
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ô mes frères, voici│le beau temps des vacances, |
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Le mois d'août, appelé│par dix mois d'espérances ! |
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De bien loin votre aîné,│je ne puis oublier |
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Août et ses jeux riants ;│alors, pauvre écolier, |
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Je veux voir mon pays,│notre petit domaine ; |
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Et toujours le mois d'août│au logis nous ramène, |
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Tant un cœur qui nourrit│un regret insensé, |
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Un cœur tendre s'abuse│et vit dans le passé ! |
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Voici le beau mois d'août :│en courses, camarades ! |
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La chasse le matin,│et le soir les baignades ! |
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Vraiment, pour une année,│à peine nos parents |
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Nous ont-ils reconnus :│vous si forts et si grands, |
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Moi courbé, moi pensif.│— ô changements contraires ! |
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La jeunesse vous cherche,│elle me fuit, mes frères ; |
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Gaîment vous dépensez│vos jours sans les compter, |
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Économe du temps│je voudrais l'arrêter. — |
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Mais aux pierres du quai│déjà la mer est haute : |
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Toi, mon plus jeune frère,│allons ! Gagnons la côte ; |
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En chemin par les blés│tu liras tes leçons, |
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Ou bien tu cueilleras│des mûres aux buissons. |
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Hâtons-nous ! Le soleil│nous brûle sur ces roches ! |
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Ne sens-tu pas d'ici│les vagues toutes proches ? |
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Et la mer ! L'entends-tu ?│Vois-tu tous ces pêcheurs ? |
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N'entends-tu pas les cris│et les bras des nageurs ? |
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Ah ! Rendez-moi la mer│et les bruits du rivage : |
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C'est là que s'éveilla│mon enfance sauvage ; |
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Dans ces flots, orageux│comme mon avenir, |
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Se reflètent ma vie│et tout mon souvenir ! |
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La mer ! J'aime la mer│mugissante et houleuse, |
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Ou, comme en un bassin│une liqueur huileuse, |
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La mer calme et d'argent !│Sur ses flancs écumeux |
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Quel plaisir de descendre│et de bondir comme eux, |
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Ou, mollement bercé,│retenant son haleine, |
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De céder comme une algue│au flux qui vous entraîne ! |
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Alors on ne voit plus│que l'onde et que les cieux, |
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Les nuages dorés│passant silencieux, |
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Et les oiseaux de mer,│tous allongeant la tête |
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Et jetant un cri sourd│en signe de tempête… |
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ô mer, dans ton repos,│dans tes bruits, dans ton air, |
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Comme un amant, je t'aime !│Et te salue, ô mer ! |
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Quelle joie en rentrant,│mais calme et sans délire, |
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Quand, debout sur la porte│et tâchant de sourire, |
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Une mère inquiète│est là qui vous attend, |
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Vous baise sur le front,│et pour vous à l'instant |
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Presse les serviteurs,│quand le foyer pétille, |
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Et que nul n'est absent│du repas de famille ! |
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Monotone la veille,│et vide, la maison |
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S'anime : un rayon d'or│luit sur chaque cloison ; |
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Le couvert s'élargit ;│comme des fruits d'automne, |
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D'enfants beaux et vermeils│la table se couronne ; |
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Et puis mille babils,│mille gais entretiens, |
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Un fou rire, et souvent│de longs pleurs pour des riens. |
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Mais plus tard, lorsqu'on touche│aux soirs gris de septembre, |
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En cercle réunis│dans la plus grande chambre, |
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C'est alors qu'il est doux│de veiller au foyer ! |
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On roule près du feu│la table de noyer, |
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On s'assied ; chacun prend│son cahier, son volume ! |
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Grand silence ! On n'entend│que le bruit de la plume, |
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Le feuillet qui se tourne,│ou le châtaignier vert |
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Qui craque, et l'on se croit│au milieu de l'hiver. |
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Les yeux sur ses enfants,│et rêveuse, la mère |
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Sur leur sort à venir│invente une chimère, |
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Songe à l'époux absent│depuis la fin du jour, |
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Et prend garde que rien│ne manque à son retour. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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