LE MOIS D'AOÛT |
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ô mes frères, voici le beau temps des vacances, |
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Le mois d'août, appelé par dix mois d'espérances ! |
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De bien loin votre aîné, je ne puis oublier |
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Août et ses jeux riants ; alors, pauvre écolier, |
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Je veux voir mon pays, notre petit domaine ; |
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Et toujours le mois d'août au logis nous ramène, |
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Tant un cœur qui nourrit un regret insensé, |
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Un cœur tendre s'abuse et vit dans le passé ! |
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Voici le beau mois d'août : en courses, camarades ! |
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La chasse le matin, et le soir les baignades ! |
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Vraiment, pour une année, à peine nos parents |
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Nous ont-ils reconnus : vous si forts et si grands, |
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Moi courbé, moi pensif. — ô changements contraires ! |
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La jeunesse vous cherche, elle me fuit, mes frères ; |
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Gaîment vous dépensez vos jours sans les compter, |
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Économe du temps je voudrais l'arrêter. — |
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Mais aux pierres du quai déjà la mer est haute : |
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Toi, mon plus jeune frère, allons ! Gagnons la côte ; |
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En chemin par les blés tu liras tes leçons, |
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Ou bien tu cueilleras des mûres aux buissons. |
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Hâtons-nous ! Le soleil nous brûle sur ces roches ! |
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Ne sens-tu pas d'ici les vagues toutes proches ? |
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Et la mer ! L'entends-tu ? Vois-tu tous ces pêcheurs ? |
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N'entends-tu pas les cris et les bras des nageurs ? |
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Ah ! Rendez-moi la mer et les bruits du rivage : |
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C'est là que s'éveilla mon enfance sauvage ; |
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Dans ces flots, orageux comme mon avenir, |
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Se reflètent ma vie et tout mon souvenir ! |
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La mer ! J'aime la mer mugissante et houleuse, |
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Ou, comme en un bassin une liqueur huileuse, |
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La mer calme et d'argent ! Sur ses flancs écumeux |
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Quel plaisir de descendre et de bondir comme eux, |
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Ou, mollement bercé, retenant son haleine, |
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De céder comme une algue au flux qui vous entraîne ! |
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Alors on ne voit plus que l'onde et que les cieux, |
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Les nuages dorés passant silencieux, |
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Et les oiseaux de mer, tous allongeant la tête |
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Et jetant un cri sourd en signe de tempête… |
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ô mer, dans ton repos, dans tes bruits, dans ton air, |
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Comme un amant, je t'aime ! Et te salue, ô mer ! |
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Assez, assez nager ! L'ombre vient, la mer tremble ; |
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Contre les flots, mon frère, assez lutter ensemble ! |
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Retrempés dans leur sel, assouplis et nerveux, |
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Partons ! Le vent du soir séchera nos cheveux. |
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Quelle joie en rentrant, mais calme et sans délire, |
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Quand, debout sur la porte et tâchant de sourire, |
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Une mère inquiète est là qui vous attend, |
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Vous baise sur le front, et pour vous à l'instant |
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Presse les serviteurs, quand le foyer pétille, |
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Et que nul n'est absent du repas de famille ! |
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Monotone la veille, et vide, la maison |
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S'anime : un rayon d'or luit sur chaque cloison ; |
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Le couvert s'élargit ; comme des fruits d'automne, |
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D'enfants beaux et vermeils la table se couronne ; |
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Et puis mille babils, mille gais entretiens, |
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Un fou rire, et souvent de longs pleurs pour des riens. |
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Mais plus tard, lorsqu'on touche aux soirs gris de septembre, |
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En cercle réunis dans la plus grande chambre, |
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C'est alors qu'il est doux de veiller au foyer ! |
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On roule près du feu la table de noyer, |
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On s'assied ; chacun prend son cahier, son volume ! |
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Grand silence ! On n'entend que le bruit de la plume, |
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Le feuillet qui se tourne, ou le châtaignier vert |
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Qui craque, et l'on se croit au milieu de l'hiver. |
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Les yeux sur ses enfants, et rêveuse, la mère |
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Sur leur sort à venir invente une chimère, |
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Songe à l'époux absent depuis la fin du jour, |
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Et prend garde que rien ne manque à son retour. |
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L'aïeule cependant sur sa chaise se penche, |
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Et devant le seigneur courbe sa tête blanche. |
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Écoutez-la, seigneur, et pour elle, et pour nous ! |
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Cette femme, ô mon dieu, qui vous prie à genoux, |
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Ne la repoussez pas ! Soixante ans à la gêne, |
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Et toujours courageuse, elle a porté sa chaîne : |
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Une heure de repos avant le grand sommeil ! |
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Avant le jour sans fin, quelques jours au soleil ! |
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