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Dans ces calculs du sort│ qu'on appelle hasard, |
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Si le bonheur obtient│ trop rarement sa part, |
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S'il faut, le cœur serré,│ pensif et solitaire, |
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Poursuivre avec effort│ sa course sur la terre, |
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Attendant vainement│ qu'au détour du chemin |
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Un ami se présente│ et nous serre la main, |
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À quoi bon espérer ?│ Sans projets, sans envie, |
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Ne cherchons désormais│ que l'oubli de la vie : |
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Que chaque objet qui passe,│ ou noble ou gracieux, |
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Nous attire ! Et sur lui│ laissons aller nos yeux, |
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Vivons hors de nous-même.│ Il est dans la nature, |
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Dans tout ce qui se meut,│ et respire et murmure, |
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Dans les riches trésors│ de la création, |
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Il est des baumes sûrs│ à toute affliction : |
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C'est de s'abandonner│ à ces beautés naïves, |
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D'en observer les lois│ douces, inoffensives, |
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L'arbre qui pousse et meurt│ où nos mains l'ont planté, |
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Et l'oiseau qu'on écoute│ après qu'il a chanté. |
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Ainsi, selon l'objet│ que le ciel nous envoie, |
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Notre âme s'ouvre encore│ à l'innocente joie. |
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Un enfant sur sa porte│ en passant m'a souri : |
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À son rire si frais│ mon cœur s'est attendri ; |
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Car, folâtre, et voulant│ le baiser sur la bouche, |
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Sa nourrice accourut ;│ mais le petit farouche, |
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À son sable occupé,│ longtemps fit le mutin, |
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Et ce furent des cris,│ un combat enfantin. |
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Malgré ces grands efforts,│ aux bras de la nourrice |
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Il lui fallut pourtant│ soumettre son caprice, |
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Écouter les beaux noms│ dont elle l'appelait, |
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Et donner un baiser│ de sa bouche de lait. |
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Heureux ainsi qui cherche│ en tous lieux, sur sa route, |
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Une fleur qu'il respire,│ une voix qu'il écoute, |
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Et, comme on étudie│ un livre curieux, |
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Sonde de chaque objet│ le sens mystérieux ! |
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C'est qu'au milieu du champ│ cette pierre immobile, |
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Ce roseau balancé│ sur sa tige débile, |
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Ce chien qui tient sur vous│ son regard attaché, |
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Sont comme un livre obscur,│ symbolique, caché, |
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Un langage muet│ et plein de poésie, |
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Et que chacun traduit│ selon sa fantaisie, |
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Selon son naturel│ bienveillant ou moqueur, |
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Selon qu'il suit en tout│ son esprit ou son cœur. |
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Quand les hommes n'ont plus│ que des songes moroses, |
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Heureux qui sait se prendre│ au pur amour des choses, |
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Parvient à s'émouvoir,│ et trouve hors de lui, |
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Hors de toute pensée│ un baume à son ennui ! |
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Hélas ! Le cœur humain,│ écrit à chaque page, |
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Ne vaut plus que les yeux│ s'y fixent davantage : |
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Chaque mot de ce livre│ est deviné, prévu ; |
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Ce que vous y verrez,│ vous l'avez déjà vu. |
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