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Dans ces calculs du sort⎟ qu'on appelle hasard, |
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Si le bonheur obtient⎟ trop rarement sa part, |
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S'il faut, le cœur serré,⎟ pensif et solitaire, |
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Poursuivre avec effort⎟ sa course sur la terre, |
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Attendant vainement⎟ qu'au détour du chemin |
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Un ami se présente⎟ et nous serre la main, |
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À quoi bon espérer ?⎟ Sans projets, sans envie, |
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Ne cherchons désormais⎟ que l'oubli de la vie : |
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Que chaque objet qui passe,⎟ ou noble ou gracieux, |
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Nous attire ! Et sur lui⎟ laissons aller nos yeux, |
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Vivons hors de nous-même.⎟ Il est dans la nature, |
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Dans tout ce qui se meut,⎟ et respire et murmure, |
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Dans les riches trésors⎟ de la création, |
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Il est des baumes sûrs⎟ à toute affliction : |
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C'est de s'abandonner⎟ à ces beautés naïves, |
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D'en observer les lois⎟ douces, inoffensives, |
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L'arbre qui pousse et meurt⎟ où nos mains l'ont planté, |
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Et l'oiseau qu'on écoute⎟ après qu'il a chanté. |
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Ainsi, selon l'objet⎟ que le ciel nous envoie, |
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Notre âme s'ouvre encore⎟ à l'innocente joie. |
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Un enfant sur sa porte⎟ en passant m'a souri : |
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À son rire si frais⎟ mon cœur s'est attendri ; |
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Car, folâtre, et voulant⎟ le baiser sur la bouche, |
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Sa nourrice accourut ;⎟ mais le petit farouche, |
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À son sable occupé,⎟ longtemps fit le mutin, |
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Et ce furent des cris,⎟ un combat enfantin. |
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Malgré ces grands efforts,⎟ aux bras de la nourrice |
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Il lui fallut pourtant⎟ soumettre son caprice, |
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Écouter les beaux noms⎟ dont elle l'appelait, |
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Et donner un baiser⎟ de sa bouche de lait. |
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Heureux ainsi qui cherche⎟ en tous lieux, sur sa route, |
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Une fleur qu'il respire,⎟ une voix qu'il écoute, |
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Et, comme on étudie⎟ un livre curieux, |
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Sonde de chaque objet⎟ le sens mystérieux ! |
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C'est qu'au milieu du champ⎟ cette pierre immobile, |
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Ce roseau balancé⎟ sur sa tige débile, |
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Ce chien qui tient sur vous⎟ son regard attaché, |
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Sont comme un livre obscur,⎟ symbolique, caché, |
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Un langage muet⎟ et plein de poésie, |
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Et que chacun traduit⎟ selon sa fantaisie, |
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Selon son naturel⎟ bienveillant ou moqueur, |
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Selon qu'il suit en tout⎟ son esprit ou son cœur. |
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Quand les hommes n'ont plus⎟ que des songes moroses, |
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Heureux qui sait se prendre⎟ au pur amour des choses, |
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Parvient à s'émouvoir,⎟ et trouve hors de lui, |
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Hors de toute pensée⎟ un baume à son ennui ! |
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Hélas ! Le cœur humain,⎟ écrit à chaque page, |
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Ne vaut plus que les yeux⎟ s'y fixent davantage : |
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Chaque mot de ce livre⎟ est deviné, prévu ; |
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Ce que vous y verrez,⎟ vous l'avez déjà vu. |
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