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Dans ces calculs du sort│qu'on appelle hasard, |
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Si le bonheur obtient│trop rarement sa part, |
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S'il faut, le cœur serré,│pensif et solitaire, |
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Poursuivre avec effort│sa course sur la terre, |
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Attendant vainement│qu'au détour du chemin |
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Un ami se présente│et nous serre la main, |
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À quoi bon espérer ?│Sans projets, sans envie, |
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Ne cherchons désormais│que l'oubli de la vie : |
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Que chaque objet qui passe,│ou noble ou gracieux, |
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Nous attire ! Et sur lui│laissons aller nos yeux, |
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Vivons hors de nous-même.│Il est dans la nature, |
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Dans tout ce qui se meut,│et respire et murmure, |
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Dans les riches trésors│de la création, |
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Il est des baumes sûrs│à toute affliction : |
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C'est de s'abandonner│à ces beautés naïves, |
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D'en observer les lois│douces, inoffensives, |
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L'arbre qui pousse et meurt│où nos mains l'ont planté, |
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Et l'oiseau qu'on écoute│après qu'il a chanté. |
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Ainsi, selon l'objet│que le ciel nous envoie, |
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Notre âme s'ouvre encore│à l'innocente joie. |
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Un enfant sur sa porte│en passant m'a souri : |
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À son rire si frais│mon cœur s'est attendri ; |
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Car, folâtre, et voulant│le baiser sur la bouche, |
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Sa nourrice accourut ;│mais le petit farouche, |
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À son sable occupé,│longtemps fit le mutin, |
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Et ce furent des cris,│un combat enfantin. |
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Malgré ces grands efforts,│aux bras de la nourrice |
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Il lui fallut pourtant│soumettre son caprice, |
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Écouter les beaux noms│dont elle l'appelait, |
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Et donner un baiser│de sa bouche de lait. |
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Heureux ainsi qui cherche│en tous lieux, sur sa route, |
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Une fleur qu'il respire,│une voix qu'il écoute, |
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Et, comme on étudie│un livre curieux, |
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Sonde de chaque objet│le sens mystérieux ! |
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C'est qu'au milieu du champ│cette pierre immobile, |
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Ce roseau balancé│sur sa tige débile, |
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Ce chien qui tient sur vous│son regard attaché, |
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Sont comme un livre obscur,│symbolique, caché, |
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Un langage muet│et plein de poésie, |
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Et que chacun traduit│selon sa fantaisie, |
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Selon son naturel│bienveillant ou moqueur, |
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Selon qu'il suit en tout│son esprit ou son cœur. |
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Quand les hommes n'ont plus│que des songes moroses, |
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Heureux qui sait se prendre│au pur amour des choses, |
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Parvient à s'émouvoir,│et trouve hors de lui, |
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Hors de toute pensée│un baume à son ennui ! |
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Hélas ! Le cœur humain,│écrit à chaque page, |
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Ne vaut plus que les yeux│s'y fixent davantage : |
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Chaque mot de ce livre│est deviné, prévu ; |
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Ce que vous y verrez,│vous l'avez déjà vu. |
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