| LE CHEMIN DU PARDON |
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UN JEUNE HOMME |
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Où courez-vous ainsi, | pieuses jeunes filles, |
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Qui passez deux à deux | sous vos coiffes gentilles ? |
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Ce tablier de soie | et ce riche cordon |
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Disent que vous allez | toutes quatre au pardon. |
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UNE JEUNE FILLE |
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Laissez-nous, laissez-nous | poursuivre notre route, |
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Jeunes gens ! Nous allons | où vous allez sans doute ; |
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Et ces bouquets de mil | au bord de vos chapeaux |
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Disent assez pourquoi | vous vous faites si beaux. |
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UN JEUNE HOMME |
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Eh bien ! Tout en causant, | Gaït, si bon vous semble, |
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Jusqu'à Saint-Matelinn | nous marcherons ensemble ; |
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Et de même en causant | nous reviendrons ce soir. |
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Mes yeux sont réjouis, | Gaït, de vous revoir. |
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UNE JEUNE FILLE |
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Non ! Suivez votre route, | et nous suivrons la nôtre. |
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D'un côté les garçons, | et les filles de l'autre. |
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Vous nous retrouverez | aux marches de la croix, |
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Et nos galants alors | nous donneront des noix. |
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Aux environs de Scaer, | ainsi, dans une lande, |
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D'amoureux pèlerins | devisait une bande : |
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C'étaient Berthel, Jérôme, | enfant modeste et fin, |
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Qui, lorsqu'il sert la messe, | a l'air d'un séraphin ; |
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Anna des bois du Lorth | était aussi du nombre, |
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Et Loïc, qui la suit | partout comme son ombre. |
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Moi-même à ce pardon | j'allais vêtu comme eux ; |
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Pourtant à mon costume | il manquait les cheveux, |
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Si bien qu'en traversant | cette lande embaumée ; |
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« Quel est donc celui-ci | qui revient de l'armée ? |
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Disaient tout bas les gens. | À sa taille, à son air, |
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C'est celui qui partit | pour Ronan, l'autre hiver. |
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— Eh ! Non ! C'est le jeune homme | arrivé de la ville. |
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À parler notre langue | on dit qu'il est habile. |
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Bonjour, monsieur ! Et Dieu | vous garde du chagrin ! |
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Vous ne méprisez pas | ceux qui sèment le grain. » |
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D'autres d'un air joyeux | reprenaient : « quelle somme, |
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Pour travailler aux champs, | demandez-vous, jeune homme ? » |
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Nous avancions toujours, | et par tous les sentiers |
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Ce n'étaient que chapeaux, | coiffes et tabliers, |
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Allant vers le pardon ; | sur la bruyère verte, |
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Des vapeurs du matin | encor toute couverte, |
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Le soleil par moments | dardait ses grands rayons ; |
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Et mon âme volait | en exaltations. |
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Si notre sort commun, | Arvor, veut le permettre, |
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Sais-tu la haute place | où, moi, je veux te mettre ? |
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Hélas ! Pauvre exilé | de l'ombre des taillis, |
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Je sens qu'il est bien doux | de parler du pays. |
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J'en dois savoir parler ! | Du moins que ceux des villes |
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Ne mêlent pas mon nom | à leurs intrigues viles ! |
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J'ai vu leur fiel haineux, | leur sourire moqueur, |
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Et loin d'eux j'ai placé | mon esprit et mon cœur ! |
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Enfin, on distinguait, | après plus d'une lieue, |
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Les murs de la chapelle | et sa toiture bleue ; |
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Et même avec l'odeur | qui sort du cidre doux |
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Tous les bruits du pardon | arrivaient jusqu'à nous, |
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Quand le désir nous prit | d'aller à la fontaine, |
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Croyant y retrouver | Anne et sa sœur Hélène. |
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Une vieille était là, | seule, à laver ses pots, |
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Qu'elle emplissait d'eau sainte | et vendait aux dévots ; |
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Elle s'en vint à nous | disant ses patenôtres, |
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Et, de mes cheveux courts | dupe comme les autres, |
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La pauvresse ajouta : | « je le vois dans vos yeux, |
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Vous revenez de France | avec un cœur joyeux. |
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Avez-vous retrouvé | chez lui votre vieux père ? |
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Celle qui vous aimait | vous aime encor, j'espère ! |
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Désormais au pays | vous passerez vos jours, |
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Et vous épouserez, | jeune homme, vos amours. » |
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Trompée à mes habits | et par cet air de joie |
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Que la gaîté d'autrui | par instant nous envoie, |
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Mère, ainsi vous parliez ; | hélas ! Et dans Paris |
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L'histoire de ce jour, | tristement je l'écris. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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