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Ô mon enfant chéri !│ Toi qui m'aimes encore, |
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Et devines en moi│ ce que la foule ignore ; |
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Toi qui, laissant hurler│ le troupeau des humains, |
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Viens souvent m'embrasser,│ me presser de tes mains, |
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Et, roulant par les airs│ des plaintes enfantines, |
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Sur mon sein verser l'or│ de tes larmes divines : |
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Oh ! Je comprends tes cris,│ tes mortelles frayeurs, |
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Et dans tes yeux gonflés│ la source de tes pleurs ! |
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Je conçois ce que vaut│ pour l'âme droite et pure, |
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Pour le cœur déchiré│ par l'ongle de l'injure, |
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Pour un amant du bon│ et du beau, dégoûté |
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Des fanges de la ville│ et de sa lâcheté, |
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Le sauvage parfum│ de ma rustique haleine ; |
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Je conçois ce que vaut│ la douceur souveraine |
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Des vents sur la montagne│ à travers les grands pins, |
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La beauté de la mer│ aux murmures sans fins, |
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Le silence des monts│ balayés par la houle, |
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L'espace des déserts│ où l'âme se déroule, |
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Et l'aspect affligeant│ même des lieux d'horreur, |
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Où le cœur se soulage│ et qui parlent au cœur. |
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Aussi, pour rassurer│ ton âme, ô mon poëte ! |
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Et pour te consoler,│ je ne suis point muette ; |
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Bien que le livre obscur│ du lointain avenir |
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Ne puisse sur mon sort│ devant toi s'entr'ouvrir ; |
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Que, dans le mouvement│ d'une vie incessante, |
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Un bandeau sur les yeux│ je conçoive et j'enfante, |
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Je puis crier pourtant,│ et les sublimes voix |
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Qui s'élèvent des monts,│ des ondes et des bois, |
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L'hymne aux vastes accords,│ l'harmonieux cantique |
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Qui monte jour et nuit│ du globe magnifique, |
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Dans ton oreille chaste│ à longs flots pénétrant. |
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Viendra toujours calmer│ ton cœur désespérant. |
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Qu'importe que le jeu│ de mes forces sublimes, |
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Sur la verte planète│ et dans ses noirs abîmes, |
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Soit en quelques endroits│ empêché par des nains ? |
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Qu'importe que le bras│ des orgueilleux humains |
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S'attaquant à la terre,│ à ses formes divines, |
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Écorche son beau sein│ du fer de leurs machines ? |
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Qu'importe que, doués│ des puissances du ciel, |
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Ils changent à leur gré│ l'habitacle mortel ? |
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Quels que soient les efforts│ de l'homme et de sa race, |
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Que du globe soumis│ inondant la surface, |
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Il soit pour la matière│ une cause de fin, |
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Ou de perfection│ un instrument divin, |
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Ô mon enfant chéri !│ — jusqu'au jour où la terre, |
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Comme le grain de blé│ qui s'échappe de l'aire |
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Et qu'emportent les vents│ aux champs de l'infini, |
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Aura développé│ son radieux épi ; |
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Jusqu'au jour où, semblable│ à la fleur qui se passe, |
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Par la main du seigneur│ effeuillée en l'espace, |
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Elle ira reformer│ un globe en d'autres lieux |
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Et fleurir au soleil│ de quelques nouveaux cieux, |
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Toujours, ô mon enfant !│ Toujours les vents sauvages |
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De leurs pieds vagabonds│ balayeront les plages ; |
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La mer réfléchira│ toujours dans un flot pur |
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Et l'océan du ciel│ et ses îles d'azur ; |
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Comme un ardent lion│ aux plaines africaines, |
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Le soleil marchera│ toujours en ses domaines, |
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Dévorant toute vie│ et brûlant toutes chairs ; |
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On entendra toujours│ frissonner dans les airs |
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De grands bois renaissants,│ des verdures sans nombre, |
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Pour faire courir l'onde│ et faire flotter l'ombre ; |
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b |
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Toujours on verra luire│ un sommet argenté |
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Pour les oiseaux divins,│ l'aigle et la liberté. |
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