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Ô mon enfant chéri !⎟ Toi qui m'aimes encore, |
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Et devines en moi⎟ ce que la foule ignore ; |
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Toi qui, laissant hurler⎟ le troupeau des humains, |
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Viens souvent m'embrasser,⎟ me presser de tes mains, |
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Et, roulant par les airs⎟ des plaintes enfantines, |
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Sur mon sein verser l'or⎟ de tes larmes divines : |
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Oh ! Je comprends tes cris,⎟ tes mortelles frayeurs, |
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Et dans tes yeux gonflés⎟ la source de tes pleurs ! |
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Je conçois ce que vaut⎟ pour l'âme droite et pure, |
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Pour le cœur déchiré⎟ par l'ongle de l'injure, |
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Pour un amant du bon⎟ et du beau, dégoûté |
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Des fanges de la ville⎟ et de sa lâcheté, |
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Le sauvage parfum⎟ de ma rustique haleine ; |
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Je conçois ce que vaut⎟ la douceur souveraine |
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Des vents sur la montagne⎟ à travers les grands pins, |
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La beauté de la mer⎟ aux murmures sans fins, |
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Le silence des monts⎟ balayés par la houle, |
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L'espace des déserts⎟ où l'âme se déroule, |
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Et l'aspect affligeant⎟ même des lieux d'horreur, |
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Où le cœur se soulage⎟ et qui parlent au cœur. |
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Aussi, pour rassurer⎟ ton âme, ô mon poëte ! |
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Et pour te consoler,⎟ je ne suis point muette ; |
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Bien que le livre obscur⎟ du lointain avenir |
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Ne puisse sur mon sort⎟ devant toi s'entr'ouvrir ; |
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Que, dans le mouvement⎟ d'une vie incessante, |
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Un bandeau sur les yeux⎟ je conçoive et j'enfante, |
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Je puis crier pourtant,⎟ et les sublimes voix |
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Qui s'élèvent des monts,⎟ des ondes et des bois, |
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L'hymne aux vastes accords,⎟ l'harmonieux cantique |
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Qui monte jour et nuit⎟ du globe magnifique, |
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Dans ton oreille chaste⎟ à longs flots pénétrant. |
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Viendra toujours calmer⎟ ton cœur désespérant. |
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Qu'importe que le jeu⎟ de mes forces sublimes, |
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Sur la verte planète⎟ et dans ses noirs abîmes, |
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Soit en quelques endroits⎟ empêché par des nains ? |
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Qu'importe que le bras⎟ des orgueilleux humains |
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S'attaquant à la terre,⎟ à ses formes divines, |
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Écorche son beau sein⎟ du fer de leurs machines ? |
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Qu'importe que, doués⎟ des puissances du ciel, |
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Ils changent à leur gré⎟ l'habitacle mortel ? |
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Quels que soient les efforts⎟ de l'homme et de sa race, |
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Que du globe soumis⎟ inondant la surface, |
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Il soit pour la matière⎟ une cause de fin, |
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Ou de perfection⎟ un instrument divin, |
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Ô mon enfant chéri !⎟ — jusqu'au jour où la terre, |
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Comme le grain de blé⎟ qui s'échappe de l'aire |
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Et qu'emportent les vents⎟ aux champs de l'infini, |
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Aura développé⎟ son radieux épi ; |
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Jusqu'au jour où, semblable⎟ à la fleur qui se passe, |
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Par la main du seigneur⎟ effeuillée en l'espace, |
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Elle ira reformer⎟ un globe en d'autres lieux |
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Et fleurir au soleil⎟ de quelques nouveaux cieux, |
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Toujours, ô mon enfant !⎟ Toujours les vents sauvages |
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De leurs pieds vagabonds⎟ balayeront les plages ; |
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La mer réfléchira⎟ toujours dans un flot pur |
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Et l'océan du ciel⎟ et ses îles d'azur ; |
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Comme un ardent lion⎟ aux plaines africaines, |
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Le soleil marchera⎟ toujours en ses domaines, |
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Dévorant toute vie⎟ et brûlant toutes chairs ; |
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On entendra toujours⎟ frissonner dans les airs |
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De grands bois renaissants,⎟ des verdures sans nombre, |
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Pour faire courir l'onde⎟ et faire flotter l'ombre ; |
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Toujours on verra luire⎟ un sommet argenté |
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Pour les oiseaux divins,⎟ l'aigle et la liberté. |
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