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Ô mon enfant chéri !│Toi qui m'aimes encore, |
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Et devines en moi│ce que la foule ignore ; |
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Toi qui, laissant hurler│le troupeau des humains, |
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Viens souvent m'embrasser,│me presser de tes mains, |
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Et, roulant par les airs│des plaintes enfantines, |
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Sur mon sein verser l'or│de tes larmes divines : |
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Oh ! Je comprends tes cris,│tes mortelles frayeurs, |
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Et dans tes yeux gonflés│la source de tes pleurs ! |
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Je conçois ce que vaut│pour l'âme droite et pure, |
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Pour le cœur déchiré│par l'ongle de l'injure, |
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Pour un amant du bon│et du beau, dégoûté |
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Des fanges de la ville│et de sa lâcheté, |
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Le sauvage parfum│de ma rustique haleine ; |
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Je conçois ce que vaut│la douceur souveraine |
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Des vents sur la montagne│à travers les grands pins, |
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La beauté de la mer│aux murmures sans fins, |
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Le silence des monts│balayés par la houle, |
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L'espace des déserts│où l'âme se déroule, |
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Et l'aspect affligeant│même des lieux d'horreur, |
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Où le cœur se soulage│et qui parlent au cœur. |
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Aussi, pour rassurer│ton âme, ô mon poëte ! |
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Et pour te consoler,│je ne suis point muette ; |
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Bien que le livre obscur│du lointain avenir |
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Ne puisse sur mon sort│devant toi s'entr'ouvrir ; |
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Que, dans le mouvement│d'une vie incessante, |
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Un bandeau sur les yeux│je conçoive et j'enfante, |
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Je puis crier pourtant,│et les sublimes voix |
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Qui s'élèvent des monts,│des ondes et des bois, |
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L'hymne aux vastes accords,│l'harmonieux cantique |
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Qui monte jour et nuit│du globe magnifique, |
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Dans ton oreille chaste│à longs flots pénétrant. |
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Viendra toujours calmer│ton cœur désespérant. |
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Qu'importe que le jeu│de mes forces sublimes, |
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Sur la verte planète│et dans ses noirs abîmes, |
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Soit en quelques endroits│empêché par des nains ? |
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Qu'importe que le bras│des orgueilleux humains |
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S'attaquant à la terre,│à ses formes divines, |
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Écorche son beau sein│du fer de leurs machines ? |
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Qu'importe que, doués│des puissances du ciel, |
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Ils changent à leur gré│l'habitacle mortel ? |
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Quels que soient les efforts│de l'homme et de sa race, |
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Que du globe soumis│inondant la surface, |
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Il soit pour la matière│une cause de fin, |
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Ou de perfection│un instrument divin, |
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Ô mon enfant chéri !│— jusqu'au jour où la terre, |
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Comme le grain de blé│qui s'échappe de l'aire |
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Et qu'emportent les vents│aux champs de l'infini, |
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Aura développé│son radieux épi ; |
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Jusqu'au jour où, semblable│à la fleur qui se passe, |
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Par la main du seigneur│effeuillée en l'espace, |
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Elle ira reformer│un globe en d'autres lieux |
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Et fleurir au soleil│de quelques nouveaux cieux, |
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Toujours, ô mon enfant !│Toujours les vents sauvages |
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De leurs pieds vagabonds│balayeront les plages ; |
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La mer réfléchira│toujours dans un flot pur |
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Et l'océan du ciel│et ses îles d'azur ; |
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Comme un ardent lion│aux plaines africaines, |
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Le soleil marchera│toujours en ses domaines, |
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Dévorant toute vie│et brûlant toutes chairs ; |
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On entendra toujours│frissonner dans les airs |
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De grands bois renaissants,│des verdures sans nombre, |
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Pour faire courir l'onde│et faire flotter l'ombre ; |
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Toujours on verra luire│un sommet argenté |
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Pour les oiseaux divins,│l'aigle et la liberté. |
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