| LAZARE |
| LE SPLEEN |
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« c'est moi, — moi qui, du fond | des siècles et des âges, |
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Fis blanchir le sourcil | et la barbe des sages ; |
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La terre à peine ouverte | au soleil souriant, |
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C'est moi qui, sous le froc | des vieux rois d'Orient, |
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Avec la tête basse | et la face pensive, |
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Du haut de la terrasse | et de la tour massive, |
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Jetai cette clameur | au monde épouvanté : |
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Vanité, vanité, | tout n'est que vanité ! |
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C'est moi qui mis l'Asie | aux serres d'Alexandre, |
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Qui plus tard changeai Rome | en un grand tas de cendre, |
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Et qui, menant son peuple | éventrer les lions, |
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Sur la pourpre latine | enfantai les Nérons : |
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Partout j'ai fait tomber | bien des dieux en poussière, |
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J'en ai fait arriver | d'autres à la lumière, |
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Et sitôt qu'ils ont vu | dominer leurs autels, |
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À leur tour j'ai brisé | ces nouveaux immortels. |
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Ici-bas rien ne peut | m'arracher la victoire, |
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Je suis la fin de tout, | le terme à toute gloire, |
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Le vautour déchirant | le cœur des nations, |
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La main qui fait jouer | les révolutions ; |
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Je change constamment | les besoins de la foule, |
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Et partant le grand lit | où le fleuve humain coule. » |
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Ah ! Nous te connaissons, | ce n'est pas d'aujourd'hui |
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Que tu passes chez nous | et qu'on te nomme ennui ! |
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Prince des scorpions ! | Fléau de l'Angleterre ! |
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Au sein de nos cités | fantôme solitaire, |
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Jour et nuit l'on te voit, | maigre et décoloré, |
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Courir on ne sait où | comme un chien égaré. |
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Que de fois, fatigué | de mâcher du gingembre, |
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Dans ton mois le plus cher, | dans ton mois de novembre, |
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À d'horribles cordons | tu suspends nos enfants, |
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Ou leur ouvres le crâne | avec des plombs brûlants ! |
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Arrière tes lacets | et ta poudre maudite, |
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Avec tes instruments | va-t-en rendre visite |
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Aux malheureux chargés | de travaux continus ! |
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Ô sanglant médecin ! | Va voir les gueux tout nus |
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Que la vie embarrasse, | et qui, sur chaque voie, |
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Présentent à la mort | une facile proie ; |
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Les mille souffreteux | qui, sur leurs noirs grabats, |
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Se plaignent d'être mal, | et de n'en finir pas ; |
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Prends le monstre, et d'un coup | termine leurs misères ; |
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Mais ne t'avance pas | sur nos parcs et nos terres, |
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Respecte les richards, | et ne traîne jamais |
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Ton spectre maigre et jaune | autour de nos palais. |
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« eh ! Que me font à moi | les soucis et les plaintes, |
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Et les gémissements | de vos races éteintes ! |
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Il faut bien que, jouant | mon rôle de bourreau, |
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Je remette partout | les hommes de niveau. |
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Ô corrompus ! ô vous | que mon haleine enivre, |
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Et qui ne savez plus | comment faire pour vivre ; |
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Qui sans cesse flottant, | voguant de mers en mers, |
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Sur vos planches de bois | arpentez l'univers ; |
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Cherchez au loin le vin | et le libertinage, |
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Et, passant par la France, | allez voir à l'ouvrage |
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Sur son rouge établi | le sombre menuisier |
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Travaillant un coupable | et le rognant d'un pied ; |
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Semez l'or et l'argent | comme de la poussière ; |
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Pour vos ventres blasés | fouillez l'onde et la terre ; |
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Inventez des plaisirs | de toutes les façons, |
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Que l'homme et l'animal | soient les sanglants jetons, |
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Et les dés palpitants | des jeux épouvantables |
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Où viendront s'étourdir | vos âmes lamentables ; |
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Qu'à vos ardents regards, | sous des poings vigoureux, |
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Les hommes assommés | tombent comme des bœufs, |
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Et que, sur le gazon | des vallons et des plaines, |
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Chevaux et cavaliers | expirent sans haleines ; |
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Malgré vos durs boxeurs, | vos courses, vos renards, |
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Sous le ciel bleu d'Espagne | ou sous les gris brouillards, |
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Et le jour et la nuit, | sur l'onde, sur la terre, |
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Je planerai sur vous, | et vous aurez beau faire, |
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Nouer de longs détours, | revenir sur vos pas, |
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Demeurer, vous enfuir : | vous n'échapperez pas. |
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J'épuiserai vos nerfs | à cette rude course, |
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Et nous irons ensemble, | en dernière ressource, |
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Heurter, tout haletants, | le seuil ensanglanté |
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De ton temple de bronze, | ô froide cruauté ! » |
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Ennui, fatal ennui ! | Monstre au pâle visage, |
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À la taille voûtée | et courbée avant l'âge ; |
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Mais aussi fort pourtant | qu'un empereur romain, |
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Comment se dérober | à ta puissante main ? |
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Nos envahissements | sur le temps et l'espace |
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Ne servent qu'à te faire | une plus large place, |
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Nos vaisseaux à vapeur | et nos chemins de fer |
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À t'amener vers nous | plus vite de l'enfer. |
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Lutter est désormais | chose inutile et vaine, |
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Sur l'univers entier | ta victoire est certaine ; |
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Et nous nous inclinons | sous ton vent destructeur, |
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Comme un agneau muet | sous la main du tondeur. |
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Verse, verse à ton gré | tes vapeurs homicides, |
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Fais de la terre un champ | de bruyères arides, |
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De la voûte céleste | un pays sans beauté, |
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Et du soleil lui-même | un orbe sans clarté ; |
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Hébête tous nos sens, | et ferme leurs cinq portes |
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Aux désirs les plus vifs, | aux ardeurs les plus fortes, |
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Dans l'arbre des amours | jette un ver malfaisant, |
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Et sur la vigne en fleurs | un rayon flétrissant, |
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Mieux que le vil poison, | que l'opium en poudre, |
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Que l'acide qui tue | aussi prompt que la foudre, |
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Que le blanc arsénic | et tous les minéraux, |
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Ouvrages ténébreux | des esprits infernaux |
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Fais circuler le mal | sur le globe où nous sommes, |
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a |
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Jusqu'au dernier tissu | ronge le cœur des hommes, |
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Et lorsque bien repu, | vampire sensuel, |
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b |
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À tes lèvres sans feu | le plus chétif mortel |
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b |
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Aura livré sa veine | aride et languissante ; |
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a |
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Que la terre vaincue | et toujours gémissante |
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a |
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Aux bras du suicide | abandonne son corps, |
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b |
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Et, sombre coroner, | que l'ange noir des morts |
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b |
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Rende enfin ce verdict | sur le globe sans vie : |
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a |
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Ci-gît un monde mort | pour cause de folie. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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