| LAZARE |
| SHAKSPEARE |
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Hélas ! Hélas ! Faut-il⎟ qu'une haleine glacée |
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Ternisse le front pur⎟ des maîtres glorieux, |
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Et faut-il qu'ici-bas⎟ les dieux de la pensée, |
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S'en aillent tristement⎟ comme les autres dieux ! |
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De Shakspeare aujourd'hui⎟ les sublimes merveilles |
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Vont frapper sans émoi⎟ les humaines oreilles ; |
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Dans ses temples déserts⎟ et vides de clameurs, |
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À peine trouve-t-on⎟ quelques adorateurs. |
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Albion perd le goût⎟ de ses divins symboles, |
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Hors du vrai par l'ennui⎟ les esprits égarés |
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Tombent dans le barbare,⎟ et les choses frivoles |
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Parlent plus haut aux cœurs⎟ que les chants inspirés. |
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Et pourtant quel titan⎟ à la céleste flamme |
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Alluma comme lui⎟ plus de limons divers ? |
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Quel plongeur, entr'ouvrant⎟ du sein les flots amers, |
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Descendit plus avant⎟ dans les gouffres de l'âme ? |
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Quel poëte vit mieux⎟ au fond du cœur humain |
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Les sombres passions,⎟ ces reptiles énormes, |
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Dragons impétueux,⎟ monstres de mille formes, |
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Se tordre et s'agiter ?⎟ Quel homme de sa main |
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Sut, comme lui, les prendre⎟ au fort de leurs ténèbres, |
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Et, découvrant leur face⎟ à la pure clarté, |
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Faire comme un Hercule⎟ au monde épouvanté |
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Entendre le concert⎟ de leurs plaintes funèbres ? |
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Ah ! Toujours verra-t-on,⎟ d'un pied lourd et brutal, |
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Sur son trône bondir⎟ la stupide matière, |
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Et l'anglais préférer⎟ une fausse lumière |
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Aux sublimes reflets⎟ de l'astre impérial ? |
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C'en est-il fait du beau⎟ sur cette terre sombre, |
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Et doit-il sous la nuit⎟ se perdre entièrement ? |
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Non, non, la nuit peut bien⎟ jeter au ciel son ombre, |
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Elle n'éteindra pas⎟ les feux du firmament. |
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Ô toi qui fus l'enfant⎟ de la grande nature, |
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Robuste nourrisson⎟ dans ses deux bras porté ; |
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Toi qui, mordant le bout⎟ de sa mamelle pure, |
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D'une lèvre puissante⎟ y bus la vérité ; |
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Tout ce que ta pensée⎟ a touché de son aile, |
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Tout ce que ton regard⎟ a fait naître ici-bas, |
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Tout ce qu'il a paré⎟ d'une forme nouvelle |
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Croîtra dans l'avenir⎟ sans crainte du trépas. |
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Shakspeare ! Vainement⎟ sous les voûtes suprêmes |
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Passe le vil troupeau⎟ des mortels inconstants, |
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Comme du sable, en vain⎟ sur l'abîme des temps |
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L'un par l'autre écrasés⎟ s'entassent les systèmes ; |
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Ton génie est pareil⎟ au soleil radieux |
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Qui, toujours immobile⎟ au haut de l'empyrée, |
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Verse tranquillement⎟ sa lumière sacrée |
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b |
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Sur la folle rumeur⎟ des flots tumultueux. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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