| LAZARE |
| WESTMINSTER |
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« Westminster ! Westminster ! | Sur cette terre vaine |
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a |
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Suis-je toujours en butte | aux clameurs de la haine ? |
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a |
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Avant d'avoir subi | le jugement de Dieu |
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b |
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Suis-je au regard des miens | toujours digne du feu ? |
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b |
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Hélas ! Mes tristes os | languissent dans mes terres, |
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a |
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Mon domaine appartient | à des mains étrangères, |
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a |
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Et l'on peut voir un jour | les autans furieux, |
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b |
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Enfants désordonnés | de l'empire des cieux, |
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b |
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De leurs souffles impurs | chasser ma cendre illustre |
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a |
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Et balayer mes os | comme les os d'un rustre. |
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a |
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« Westminster ! Westminster ! | Au midi de mes jours, |
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b |
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Le cœur déjà lassé | d'orageuses amours, |
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b |
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J'ai vu la calomnie, | en arrière et dans l'ombre, |
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a |
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S'asseoir à mon foyer | comme une hôtesse sombre, |
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a |
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En disperser la cendre, | et, d'un bras infernal, |
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b |
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Glisser de froids serpents | dans le lit conjugal. |
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b |
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J'ai vu dans le rempart | de ma gloire fameuse, |
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a |
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Au milieu des enfants | de ma verve fougueuse, |
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a |
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Une main attacher | à mon front l'écriteau |
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b |
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Qu'on met au front de ceux | qui vivent sans cerveau. |
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b |
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« et puis on ébranla | le chêne en ses racines, |
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a |
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On sépara le tronc | de ses branches divines, |
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a |
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Le père de la fille ; | — on me prit mon enfant, |
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b |
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Comme si, la pressant | sur mon sein étouffant, |
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b |
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Mes baisers corrupteurs | et ma tendresse impure |
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a |
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Avaient pu ternir l'or | de sa jeune nature ; |
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a |
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On enleva ma fille | à mon cœur amoureux, |
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b |
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Et, pour mieux empêcher | l'étreinte du lépreux, |
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b |
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On fit entre les bras | de l'enfant et du père |
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a |
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Passer la mer immense | avec son onde amère. |
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a |
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« ah ! Pour l'homme qui porte | en sa veine un beau sang |
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b |
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Il n'est pas de torture | et d'affront plus cuisant ! |
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b |
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Oh ! Quels coups malheureux ! | Oh ! Quelle horrible lame |
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a |
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Que celle qui s'en va | percer l'âme de l'âme, |
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a |
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Le divin sentiment, | ce principe éternel |
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b |
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Des élans du poëte | et du cœur paternel ! |
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b |
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Ô morsures du feu | sur les membres livides ! |
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a |
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Ô fouets retentissants | des vieilles Euménides ! |
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a |
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Supplices des païens, | antiques châtiments, |
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b |
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Oh ! Qu'êtes-vous auprès | de semblables tourments ? |
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b |
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« et voilà cependant, | voilà les rudes peines |
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a |
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Que m'ont fait endurer | les colères humaines ; |
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a |
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Voilà les trous profonds | que des couteaux sacrés |
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b |
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Ont fait pendant longtemps | à mes flancs ulcérés ; |
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b |
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L'éternel ouragan, | la bruyante tempête, |
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a |
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Qui jusqu'au lit de mort | hurlèrent sur ma tête, |
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a |
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Et rendirent mon cœur | plus noir et plus amer |
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b |
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Que le fenouil sauvage | arraché par la mer, |
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b |
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Et le flot écumeux | que la vieille nature |
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a |
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Autour de l'Angleterre | a roulé pour ceinture. |
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a |
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« Westminster ! Westminster ! | Oh ! N'est-ce point assez |
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b |
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De mon enfer terrestre | et de mes maux passés ? |
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b |
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Par-delà le tombeau | faut-il souffrir encore ? |
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a |
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Faut-il être toujours | le satan qu'on abhorre ? |
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a |
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Et mes remords cachés, | et leur venin subtil, |
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b |
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Et le flot de mes pleurs | dans les champs de l'exil, |
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b |
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Et l'angoisse sans fin | de ma longue agonie ! |
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a |
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N'ai-je pas expié | les fautes de ma vie ? |
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a |
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Westminster ! Westminster ! | Dans ton temple de paix |
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b |
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Mes pâles ossements | descendront-ils jamais ? » |
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b |
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Ô grande ombre ! Ta plainte | est lugubre et profonde. |
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a |
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Ah ! Je sens que durant | ton passage en ce monde |
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a |
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Tu fus comme un lion | traqué dans les forêts ; |
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b |
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Que, fatiguant en vain | de vigoureux jarrets, |
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b |
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Partout où tu passas | dans ta fuite divine |
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a |
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Ta noble peau s'ouvrit | au tranchant de l'épine, |
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a |
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Et tes crins tout-puissants | restèrent aux buissons ; |
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b |
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Partout il te fallut | payer tes larges bonds, |
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b |
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Et ton cœur généreux | entr'ouvert sur le sable |
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a |
| 70 |
Versa jusqu'à la mort | un sang inépuisable. |
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a |
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Mais aussi fallait-il, | ô poëte hautain ! |
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b |
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Avant de fermer l'œil | à l'horizon lointain, |
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b |
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De rendre aux éléments | ta sublime poussière, |
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a |
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Que le glaive doré | de ta muse guerrière |
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a |
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Dans le sein du pays | et dans son rude flanc |
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b |
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Avec un rire amer | pénétrât si souvent ? |
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b |
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Ah ! Pourquoi reçut-il | une blessure telle |
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a |
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Qu'il en pousse toujours | une clameur mortelle, |
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a |
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Et que la plaie en feu, | difficile à guérir, |
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b |
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Au seul bruit de ton nom | semble toujours s'ouvrir ? |
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b |
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Byron ! Tu n'as pas craint, | jeune dieu sans cuirasse, |
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a |
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D'attaquer corps à corps | les défauts de ta race, |
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a |
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De toucher ce que l'homme | a de mieux inventé, |
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b |
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Le voile de vertu | par le vice emprunté ; |
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b |
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D'une robuste main, | hardiment et sans feinte, |
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a |
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Tu mis en vils lambeaux | la couverture sainte |
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a |
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Qui pèse sur le front | de la grande Albion |
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b |
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Plus que son voile épais | de brume et de charbon, |
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b |
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Le manteau qu'aujourd'hui | de l'un à l'autre pôle |
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a |
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Le pâle genre humain | va se coudre à l'épaule ; |
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a |
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Le drap sombre du cant | est tombé sous tes coups. |
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b |
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De là tant de dédains, | d'outrages, de courroux ; |
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b |
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De là ce châtiment | et cette longue injure |
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a |
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Contre laquelle en vain | ta grande ombre murmure, |
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a |
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Cette haine vivace | et qui sur un tombeau |
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b |
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Semble toujours tenir | allumé son flambeau ; |
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b |
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Comme si dans ce monde, | imparfaits que nous sommes, |
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a |
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Les hommes sans pitié | devaient juger les hommes, |
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a |
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Et comme si, grand dieu ! | Le malheur éprouvé |
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b |
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N'était pas le flot saint | par qui tout est lavé. |
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b |
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Ô chantre harmonieux | des douleurs de notre âge ! |
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a |
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Sombre amant de l'abîme | au cantique sauvage, |
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a |
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Cygne plein d'amertume | et dont la passion |
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b |
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D'une brûlante main | pétrit le pur limon, |
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b |
| 105 |
Laisse rougir le front | de la patrie ingrate ; |
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a |
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Tandis que ton beau nom | avec le sien éclate |
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a |
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Sur tous les points du globe | en signes merveilleux, |
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b |
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Laisse-la négliger | tes mânes glorieux ; |
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b |
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Laisse-la, te couvrant | d'un oubli sans exemple, |
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a |
| 110 |
Faire attendre à tes os | les honneurs de son temple. |
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a |
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C'est l'éternel destin ! | C'est le sort mérité |
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b |
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Par tous les cœurs aimant | trop fort la vérité ! |
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b |
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Oui, malheur en tout temps | et sous toutes les formes |
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a |
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Aux apollons fougueux | qui, sur les reins énormes |
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a |
| 115 |
Et le crâne rampant | du vice abâtardi, |
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b |
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Poseront comme toi | leur pied ferme et hardi ! |
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b |
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Malheur ! Car ils verront | le monstrueux reptile, |
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a |
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Gonflant de noirs venins | sa poitrine subtile, |
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a |
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Bondir sous leurs talons, | et dans ses larges nœuds |
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b |
| 120 |
Écraser tôt ou tard | leurs membres lumineux ! |
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b |
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Et la société, | témoin de l'agonie, |
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a |
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Loin de tendre la main | aux enfants du génie, |
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a |
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De les débarrasser | des replis du vainqueur, |
6+6 |
b |
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Toujours se bouchera | l'oreille à leur clameur : |
6+6 |
b |
| 125 |
Trop heureux si la vieille | aux longs voiles rigides |
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a |
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Abandonne les corps | aux dents des vers avides, |
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a |
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Et si son bras, plus dur | que celui de la mort, |
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b |
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Pour se venger aussi | ne fait pas un effort, |
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b |
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Et, frappant à son tour | la victime qui tombe, |
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a |
| 130 |
Ne poursuit pas son ombre | au-delà de la tombe. |
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a |
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Vieille et sombre abbaye, | ô vaste monument |
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b |
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Baigné par la Tamise | et longé tristement |
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b |
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Par un sol tout blanchi | de tombes délaissées ! |
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a |
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Tu peux t'enorgueillir | de tes tours élancées, |
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a |
| 135 |
De ta chapelle sainte | aux splendides parois, |
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b |
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Et de ton seuil battu | par la pourpre des rois ! |
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b |
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Tu peux sur le granit | de tes lugubres dalles |
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a |
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Étaler fièrement | tes pompes sépulcrales, |
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a |
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Les sublimes dormeurs | de tes tombeaux noircis, |
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b |
| 140 |
Tes princes étendus | sur leurs coussins durcis, |
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b |
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Et tous les morts fameux | dont la patrie entière |
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a |
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Conserve avec respect | l'éclatante poussière ! |
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a |
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Malgré tant de splendeur | et de noms illustrés, |
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b |
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Tant de bustes de pierre | et de marbres sacrés, |
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b |
| 145 |
Malgré le grand Newton | et le divin Shakspeare, |
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a |
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Et le coin adoré | des rêveurs de l'empire, |
6+6 |
a |
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Ô monument rempli | de lugubres trésors ! |
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b |
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Ô temple de la gloire ! | ô linceul des grands morts ! |
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b |
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On entendra toujours | des âmes généreuses |
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a |
| 150 |
Venir battre et heurter | tes ogives poudreuses, |
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a |
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Des âmes réclamant | au fond de tes caveaux |
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b |
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Une place accordée | à leurs nobles rivaux ; |
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b |
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Et toujours, vieux Minster, | ces âmes immortelles |
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a |
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Te frapperont en vain | de leurs puissantes ailes, |
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a |
| 155 |
Et leurs cris dédaignés, | leurs funèbres clameurs, |
6+6 |
b |
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Dans le vaste univers | soulèveront les cœurs. |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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