| LAZARE |
| LES MINEURS DE NEWCASTLE |
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Que d'autres sur les monts⎟ boivent à gorge pleine |
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Des vents impétueux⎟ la bienfaisante haleine, |
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Et s'inondent le front⎟ d'un air suave et pur ; |
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Que d'autres, emportés⎟ par des voiles légères, |
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Passent comme les vents⎟ sur les ondes amères, |
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Et sillonnent sans fin⎟ leur magnifique azur ; |
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Que d'autres, chaque jour,⎟ emplissent leur paupière |
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Des rayons colorés⎟ de la chaude lumière, |
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Et contemplent le ciel⎟ dans ses feux les plus beaux ; |
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Que d'autres, près d'un toit⎟ festonné de verdure, |
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Travaillent tout le jour⎟ au sein de la nature, |
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Et s'endorment le soir⎟ au doux chant des oiseaux ; |
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Ils ont reçu du ciel⎟ un regard favorable ; |
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Ils sont nés, ces mortels,⎟ sous une étoile aimable, |
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Et sous le signe heureux⎟ d'un mois splendide et chaud ; |
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Et la main du seigneur,⎟ qui sur terre dispense |
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La peine et le plaisir,⎟ la mort et l'existence, |
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Leur a fait large part⎟ et donné le bon lot. |
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Quant à nous, prisonniers⎟ comme de vils esclaves, |
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Nous sommes pour la vie⎟ enfermés dans des caves, |
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Non pour avoir des lois⎟ souillé la majesté, |
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Mais parce que, du jour⎟ où nous vînmes au monde, |
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La misère au cœur dur,⎟ notre nourrice immonde, |
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Nous marqua pour la peine⎟ et pour l'obscurité. |
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Nous sommes les mineurs⎟ de la vieille Angleterre ; |
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Nous vivons comme taupe,⎟ à six cents pieds sous terre ; |
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Et là, le fer en main,⎟ tristement nous fouillons, |
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Nous arrachons la houille⎟ à la terre fangeuse ; |
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La nuit couvre nos reins⎟ de sa mante brumeuse, |
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Et la mort, vieux hibou,⎟ vole autour de nos fronts. |
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Malheur à l'apprenti⎟ qui dans un jour d'ivresse |
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Pose un pied chancelant⎟ sur la pierre traîtresse ! |
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Au plus creux de l'abîme⎟ il roule pour toujours ! |
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Malheur au pauvre vieux⎟ dont la jambe est inerte ! |
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Lorsque l'onde, en courroux⎟ de se voir découverte, |
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Envahit tout le gouffre,⎟ il périt sans secours ! |
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Malheur à l'imprudent,⎟ malheur au téméraire |
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Qui descend sans avoir⎟ la lampe salutaire |
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Qu'un ami des humains⎟ fit pour le noir mineur ! |
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Car le mauvais esprit⎟ qui dans l'ombre le guette, |
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La bleuâtre vapeur,⎟ sur lui soudain se jette, |
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Et l'étend sur le sol⎟ sans pouls et sans chaleur ! |
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Malheur, malheur à tous !⎟ Car même sans reproche |
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Lorsque chacun de nous⎟ fait sa tâche, une roche |
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Se détache souvent⎟ au bruit seul du marteau ; |
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Et plus d'un qui rêvait⎟ dans le fond de son âme |
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Aux douceurs du logis,⎟ à l'œil bleu de sa femme, |
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Trouve au ventre du gouffre⎟ un éternel tombeau. |
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Et cependant c'est nous,⎟ pauvres ombres muettes, |
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Qui faisons circuler⎟ au-dessus de nos têtes |
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Le mouvement humain⎟ avec tant de fracas ; |
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C'est avec le trésor⎟ qu'au risque de la vie |
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Nous tirons de la terre,⎟ ô puissante industrie ! |
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Que nous mettons en jeu⎟ tes gigantesques bras. |
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C'est la houille qui fait⎟ bouillonner les chaudières, |
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Rugir les hauts fourneaux⎟ tout chargés de matières, |
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Et rouler sur le fer⎟ l'impétueux wagon ; |
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C'est la houille qui fait⎟ par tous les coins du monde, |
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Sur le sein écumant⎟ de la vague profonde, |
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Bondir en souverains⎟ les vaisseaux d'Albion. |
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C'est l'œuvre de nos bras⎟ qui donne au diadème |
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Cet éclat merveilleux,⎟ cette beauté suprême |
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Qu'on ne voit nulle part ;⎟ enfin c'est notre main |
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Qui produit à foison⎟ les richesses énormes |
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De ces quatre cents lords⎟ aux insolentes formes, |
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Qui souvent sans pitié⎟ nous voient mourir de faim. |
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Ô dieu ! Dieu tout-puissant !⎟ Pour les plus justes causes |
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Nous ne demandons pas⎟ le tumulte des choses, |
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Et le renversement⎟ de l'ordre d'ici-bas ; |
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Nous ne te prions pas⎟ de nous mettre à la place |
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Des hommes de savoir⎟ et des hommes de race, |
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Et de gorger nos mains⎟ de l'or des potentats : |
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Ce dont nous te prions,⎟ enfants de la misère, |
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C'est d'amollir le cœur⎟ des puissants de la terre, |
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Et d'en faire pour nous⎟ un plus solide appui ; |
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C'est de leur rappeler⎟ sans cesse, par exemple, |
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Qu'en laissant dépérir⎟ les fondements du temple, |
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Le monument s'écroule⎟ et tout tombe avec lui. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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