| LAZARE |
| LE FOUET |
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« courbez, courbez les reins,⎟ tendez le dos, soldats, |
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« et vous, soldats-bourreaux,⎟ frappez à tour de bras ; |
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« frappez, n'épargnez point⎟ ces robustes épaules ; |
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« contre la discipline⎟ ils ont failli, les drôles. » |
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Et l'homme, enfant du ciel,⎟ image du très-haut, |
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S'est, comme l'animal,⎟ courbé sans dire un mot ; |
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Et l'instrument cruel,⎟ armé de ses neuf queues, |
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S'élance, en perçant l'air,⎟ sur les épaules bleues, |
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Mord la peau frissonnante,⎟ et bientôt fait sortir |
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Un sang que l'honneur seul⎟ devait faire jaillir. |
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Ah ! Ne sais-tu donc point⎟ qu'aujourd'hui la nature, |
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Albion ! Se révolte⎟ au seul mot de torture ? |
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Que la philosophie⎟ a noyé sous les eaux |
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Jusqu'au dernier charbon⎟ des bûchers infernaux ? |
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Que les durs chevalets,⎟ les pénibles entraves, |
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Et tous les châtiments⎟ réservés aux esclaves, |
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Aujourd'hui sont en poudre⎟ et le jouet du vent ? |
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Tu ne peux l'ignorer,⎟ et pourtant comme avant |
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Tu retiens près de toi⎟ la barbarie antique. |
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Hélas ! Non seulement⎟ par delà l'Atlantique |
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Le fouet résonne encore,⎟ et ses nœuds destructeurs |
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Déchirent les reins noirs⎟ des pauvres travailleurs ; |
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Mais même dans ton sein,⎟ à tes yeux, sous ta face, |
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De coups abrutissants⎟ la loi frappe ta race, |
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Et pour le moindre tort⎟ déshonore le flanc |
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De tes plus pauvres fils⎟ qui te vendent leur sang. |
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Vieille et triste Albion,⎟ ô matrone romaine ! |
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Il est temps d'abroger⎟ ta coutume inhumaine, |
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De remplacer enfin⎟ l'ignoble châtiment, |
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Malgré les lords hautains⎟ de ton vieux parlement. |
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Ah ! Fais vite, de peur⎟ que le monde en reproche |
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Ne t'appelle bientôt,⎟ Albion, cœur de roche ! |
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Et partout ne proclame⎟ à haute et forte voix |
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Que dans l'ingratitude⎟ on a trempé tes lois ; |
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Que les rouges gardiens⎟ de ton trône immobile, |
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Les défenseurs sacrés⎟ des champs et de la ville, |
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Tes murailles de chair,⎟ tes soldats valeureux, |
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Sont traités par tes mains⎟ comme on traite les bœufs |
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Et tous les blancs troupeaux,⎟ honneur de la prairie, |
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Que sans ménagement⎟ l'on mène à la tuerie, |
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Et qui, le ventre plein⎟ de trèfle et de gazon, |
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a |
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Accourent à la mort⎟ à grands coups de bâton. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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