| LAZARE |
| LE FOUET |
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« courbez, courbez les reins, | tendez le dos, soldats, |
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« et vous, soldats-bourreaux, | frappez à tour de bras ; |
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« frappez, n'épargnez point | ces robustes épaules ; |
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« contre la discipline | ils ont failli, les drôles. » |
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Et l'homme, enfant du ciel, | image du très-haut, |
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S'est, comme l'animal, | courbé sans dire un mot ; |
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Et l'instrument cruel, | armé de ses neuf queues, |
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S'élance, en perçant l'air, | sur les épaules bleues, |
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Mord la peau frissonnante, | et bientôt fait sortir |
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Un sang que l'honneur seul | devait faire jaillir. |
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Ah ! Ne sais-tu donc point | qu'aujourd'hui la nature, |
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Albion ! Se révolte | au seul mot de torture ? |
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Que la philosophie | a noyé sous les eaux |
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Jusqu'au dernier charbon | des bûchers infernaux ? |
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Que les durs chevalets, | les pénibles entraves, |
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Et tous les châtiments | réservés aux esclaves, |
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Aujourd'hui sont en poudre | et le jouet du vent ? |
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Tu ne peux l'ignorer, | et pourtant comme avant |
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Tu retiens près de toi | la barbarie antique. |
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Hélas ! Non seulement | par delà l'Atlantique |
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Le fouet résonne encore, | et ses nœuds destructeurs |
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Déchirent les reins noirs | des pauvres travailleurs ; |
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Mais même dans ton sein, | à tes yeux, sous ta face, |
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De coups abrutissants | la loi frappe ta race, |
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Et pour le moindre tort | déshonore le flanc |
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De tes plus pauvres fils | qui te vendent leur sang. |
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Vieille et triste Albion, | ô matrone romaine ! |
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Il est temps d'abroger | ta coutume inhumaine, |
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De remplacer enfin | l'ignoble châtiment, |
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Malgré les lords hautains | de ton vieux parlement. |
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Ah ! Fais vite, de peur | que le monde en reproche |
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Ne t'appelle bientôt, | Albion, cœur de roche ! |
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Et partout ne proclame | à haute et forte voix |
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Que dans l'ingratitude | on a trempé tes lois ; |
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Que les rouges gardiens | de ton trône immobile, |
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Les défenseurs sacrés | des champs et de la ville, |
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Tes murailles de chair, | tes soldats valeureux, |
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Sont traités par tes mains | comme on traite les bœufs |
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Et tous les blancs troupeaux, | honneur de la prairie, |
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Que sans ménagement | l'on mène à la tuerie, |
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b |
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Et qui, le ventre plein | de trèfle et de gazon, |
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a |
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Accourent à la mort | à grands coups de bâton. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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