| LAZARE |
| LES BELLES COLLINES D'IRLANDE |
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Le jour où j'ai quitté | le sol de mes aïeux, |
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La verdoyante érin | et ses belles collines, |
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Ah ! Pour moi ce jour-là | fut un jour malheureux. |
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Là, les vents embaumés | inondent les poitrines ; |
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Tout est si beau, si doux, | les sentiers, les ruisseaux, |
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Les eaux que les rochers | distillent aux prairies, |
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Et la rosée en perle | attachée aux rameaux ! |
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Ô terre de mon cœur, | ô collines chéries ! |
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Et pourtant, pauvres gens, | pêle-mêle et nus pieds, |
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Sur le pont des vaisseaux | près de mettre à la voile, |
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Hommes, femmes, enfants, | nous allons par milliers |
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Chercher aux cieux lointains | une meilleure étoile. |
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La famine nous ronge | au milieu de nos champs, |
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Et pour nous les cités | regorgent de misère ; |
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Nos corps nus et glacés | n'ont pour tous vêtements |
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Que les haillons troués | de la riche Angleterre. |
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Pourquoi d'autres que nous | mangent-ils les moissons |
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Que nos bras en sueur | semèrent dans nos plaines ? |
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Pourquoi d'autres ont-ils | pour habits les toisons |
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Dont nos lacs ont lavé | les magnifiques laines ? |
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Pourquoi ne pouvons-nous | rester au même coin, |
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Et, tous enfants, puiser | à la même mamelle ? |
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Pourquoi les moins heureux | s'en vont-ils le plus loin ? |
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Et pourquoi quittons-nous | la terre maternelle ? |
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Ah ! Depuis bien longtemps | tel est le vent fatal |
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Qui loin des champs aimés | nous incline la tête, |
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Le destin ennemi | qui fait du nid natal |
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De notre belle terre | un pays de tempête, |
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Le mépris et la haine… | ô ma patrie, hélas ! |
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Pèserait-on si fort | sur tes plages fécondes |
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Que ton beau sol un jour | s'affaisserait bien bas, |
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Et que la verte érin | s'en irait sous les ondes ! |
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Mais heureux les troupeaux | qui paissent vagabonds |
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Les pâtures de trèfle | en nos fraîches vallées ; |
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Heureux les chers oiseaux | qui chantent leurs chansons |
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Dans les bois frissonnants | où passent leurs volées. |
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Oh ! Les vents sont bien doux | dans nos prés murmurants, |
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Et les meules de foin | ont des odeurs divines ; |
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L'oseille et les cressons | garnissent les courants |
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De tous vos clairs ruisseaux, | ô mes belles collines ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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