LAZARE |
LE MINOTAURE |
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Allons, enfants, marchons⎟ la nuit comme le jour, |
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À toute heure, à tout prix,⎟ il faut faire l'amour ; |
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Il faut, à tout passant⎟ que notre vue enflamme, |
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Vendre pour dix schellings⎟ nos lèvres et notre âme. |
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On prétend qu'autrefois,⎟ en un pays fort beau, |
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Un monstre mugissant,⎟ au poitrail de taureau, |
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Tous les ans dévorait⎟ en ses sombres caresses |
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Cinquante beaux enfants,⎟ vierges aux longues tresses : |
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C'était beaucoup, grand dieu !⎟ Mais notre monstre à nous |
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Et notre dévorant⎟ aux épais cheveux roux, |
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Notre taureau, c'est Londre⎟ en débauche nocturne |
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Portant sur les trottoirs⎟ son amour taciturne. |
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Le vieux Londre a besoin⎟ d'immoler tous les ans |
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À ses amours honteux⎟ plus de cinquante enfants ; |
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Pour son vaste appétit⎟ il ravage la ville, |
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Il dépeuple les champs,⎟ et par soixante mille, |
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Soixante mille au moins⎟ vont tomber sous ses coups, |
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Les plus beaux corps du monde⎟ et les cœurs les plus doux. |
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Hélas ! D'autres sont nés⎟ sur la plume et la soie, |
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D'autres ont hérité⎟ des trésors de la joie, |
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Partant de la vertu.⎟ — pour moi la pauvreté |
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M'a reçue en ses bras,⎟ sitôt que j'eus quitté |
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Le déplorable flanc⎟ de ma féconde mère. |
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Ô triste pauvreté,⎟ mauvaise conseillère, |
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Fatale entremetteuse,⎟ à quels faits monstrueux |
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Livrez-vous quelquefois⎟ le seuil des malheureux ? |
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Vous avez attendu⎟ que je devinsse belle, |
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Et lorsque sur mon sein,⎟ fleur pudique et nouvelle, |
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La nature eut versé⎟ les plus purs de ses dons, |
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Une fraîcheur divine⎟ et de grands cheveux blonds, |
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Vous avez aussitôt⎟ montré ma rue obscure |
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À l'œil louche et sanglant⎟ de l'ignoble luxure. |
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Moi j'étais riche, mais⎟ une divinité |
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Qui foule tant de cœurs⎟ sous son pied argenté, |
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La froide convenance⎟ à l'œil terne et sans larmes, |
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Passant par mon logis⎟ et me trouvant des charmes, |
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Me jeta dans les bras⎟ d'un homme sans amour ; |
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Un autre avait mon cœur,⎟ on le sut trop un jour. |
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De là ma chute immense,⎟ effrayante, profonde, |
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Chute dont rien ne peut⎟ me relever au monde, |
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Ni pleurs ni repentirs.⎟ — une fois descendus |
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Dans la fange du mal,⎟ les pieds n'en sortent plus. |
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Malheur en ce pays⎟ aux pauvres Madeleines. |
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Bien peu d'êtres, hélas !⎟ Dans nos villes chrétiennes, |
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Osent prendre pitié⎟ de leurs longues douleurs, |
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Et leur tendre la main⎟ pour essuyer leurs pleurs. |
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Et moi, mes sœurs, et moi,⎟ ce n'est pas l'adultère |
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Et son dur châtiment⎟ qui firent ma misère, |
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Mais une autre femelle⎟ au visage éhonté, |
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Un enfant de l'orgueil,⎟ l'ardente vanité, |
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Ce monstre qui chez nous⎟ sous mille formes brille, |
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Et de Londre au Japon⎟ pousse mainte famille |
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À sans cesse lutter⎟ de luxe et de splendeur, |
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Au prix de la fortune⎟ et souvent de l'honneur. |
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Ah ! Par elle mon père⎟ a vu son opulence |
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Fondre comme l'écume⎟ au sein de l'onde immense ; |
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Et mon cœur, répugnant⎟ à prendre un bas état, |
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À s'user nuit et jour⎟ dans un travail ingrat, |
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De degrés en degrés,⎟ faible et pâle victime, |
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Je suis tombée au fond⎟ de l'effrayant abîme. |
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Gémissez, gémissez,⎟ mes sœurs, profondément ; |
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Mais, si plaintif que soit⎟ votre gémissement, |
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Si poignantes que soient⎟ vos douleurs et vos peines, |
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Elles ne seront pas⎟ si vives que les miennes ; |
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Elles ne coulent pas⎟ d'un fond plein de douceur, |
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Et n'ont pas comme moi⎟ l'amour seul pour auteur. |
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Ah ! Pourquoi de l'amour⎟ ai-je senti la flamme ? |
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Pourquoi le lâche auquel⎟ j'ai livré ma jeune âme, |
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L'homme qui m'entraîna⎟ du logis paternel, |
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Méprisant sa parole⎟ et les feux de l'autel, |
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M'a-t-il abandonnée⎟ à la misère infime ? |
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Je n'aurais point, le front⎟ battu des vents du crime, |
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Pour sauver mon enfant,⎟ comme Agar au désert, |
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Faute d'ange, trouvé⎟ le chemin de l'enfer. |
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Et partout l'on nous dit :⎟ allez, femmes perdues ! |
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Et les femmes, nos sœurs,⎟ en passant par les rues, |
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S'éloignent devant nous⎟ avec un cri d'horreur ; |
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Nous troublons leur pensée⎟ et nous leur faisons peur. |
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Ah ! Nous les détestons !⎟ Ah ! Quelquefois nous sommes |
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Malheureuses au point⎟ qu'au front même des hommes |
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Il nous prend le désir⎟ d'attenter à leur peau, |
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De mettre avec nos mains⎟ leur visage en lambeau. |
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Car nous savons d'où vient⎟ leur épouvante sainte, |
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Nous savons que beaucoup⎟ ne tiennent qu'à la crainte |
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De décheoir dans le monde⎟ et de perdre leur rang, |
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Et que cette terreur⎟ est un ressort puissant |
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Que plus d'une avec soin,⎟ en mère de famille, |
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Dès le premier jupon⎟ passe au corps de sa fille. |
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Mais à quoi bon vouloir,⎟ par la plainte et les cris, |
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Nous venger des regards⎟ dont nos cœurs sont flétris ? |
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Les malédictions⎟ retombent sur nos âmes. |
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Sous le poignet de l'homme⎟ et le mépris des femmes, |
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Ah ! Quoi que nous disions,⎟ nous aurons toujours tort, |
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Et nous ne pourrons rien⎟ changer à notre sort. |
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Il vaut mieux dans ce monde,⎟ épouvantable geôle, |
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Achever jusqu'au bout⎟ notre pénible rôle ; |
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Il vaut mieux, aux clartés⎟ des théâtres en feux, |
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Étourdir chaque soir⎟ nos fronts silencieux ; |
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Et que gin et whisky⎟ de leur onde enivrante, |
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Rallumant dans nos corps⎟ une vie expirante, |
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Nous fassent, s'il se peut,⎟ perdre le sentiment |
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D'un métier que l'enfer⎟ seul égale en tourment. |
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Enfin, pour nous enfin,⎟ si la vie est une ombre |
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Et la terre un bourbier,⎟ — la mort n'est pas si sombre. |
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Elle ne nous fait pas⎟ languir dans nos réduits, |
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Et nous jette bientôt,⎟ pêle-mêle et sans bruits, |
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Dans la fosse commune,⎟ immense sépulture. |
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Ô mort ! Oh ! Quel que soit⎟ l'aspect de ta figure, |
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L'effet de tes yeux creux⎟ sur les pâles humains, |
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Quand sur nos corps usés⎟ tu poseras les mains, |
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Ton étreinte sera⎟ plus douce qu'on ne pense ; |
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Car, au même moment⎟ où fuira l'existence, |
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Comme un sanglant troupeau⎟ de vautours destructeurs, |
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Nous verrons s'envoler⎟ les voraces douleurs |
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Et les mille fléaux⎟ dont les griffes impures |
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Faisaient tomber nos chairs⎟ en sales pourritures. |
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Allons, mes sœurs, marchons⎟ la nuit comme le jour ; |
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À toute heure, à tout prix,⎟ il faut faire l'amour, |
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Il le faut : ici-bas⎟ le destin nous a faites |
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Pour garder le ménage⎟ et les femmes honnêtes. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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