| LAZARE |
| LE MINOTAURE |
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On prétend qu'autrefois,│en un pays fort beau, |
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Un monstre mugissant,│au poitrail de taureau, |
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Tous les ans dévorait│en ses sombres caresses |
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Cinquante beaux enfants,│vierges aux longues tresses : |
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C'était beaucoup, grand dieu !│Mais notre monstre à nous |
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Et notre dévorant│aux épais cheveux roux, |
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Notre taureau, c'est Londre│en débauche nocturne |
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Portant sur les trottoirs│son amour taciturne. |
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Le vieux Londre a besoin│d'immoler tous les ans |
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À ses amours honteux│plus de cinquante enfants ; |
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Pour son vaste appétit│il ravage la ville, |
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Il dépeuple les champs,│et par soixante mille, |
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Soixante mille au moins│vont tomber sous ses coups, |
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Les plus beaux corps du monde│et les cœurs les plus doux. |
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Hélas ! D'autres sont nés│sur la plume et la soie, |
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D'autres ont hérité│des trésors de la joie, |
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Partant de la vertu.│— pour moi la pauvreté |
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M'a reçue en ses bras,│sitôt que j'eus quitté |
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Le déplorable flanc│de ma féconde mère. |
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Ô triste pauvreté,│mauvaise conseillère, |
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Fatale entremetteuse,│à quels faits monstrueux |
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Livrez-vous quelquefois│le seuil des malheureux ? |
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Vous avez attendu│que je devinsse belle, |
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Et lorsque sur mon sein,│fleur pudique et nouvelle, |
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La nature eut versé│les plus purs de ses dons, |
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Une fraîcheur divine│et de grands cheveux blonds, |
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Vous avez aussitôt│montré ma rue obscure |
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À l'œil louche et sanglant│de l'ignoble luxure. |
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Moi j'étais riche, mais│une divinité |
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Qui foule tant de cœurs│sous son pied argenté, |
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La froide convenance│à l'œil terne et sans larmes, |
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Passant par mon logis│et me trouvant des charmes, |
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Me jeta dans les bras│d'un homme sans amour ; |
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Un autre avait mon cœur,│on le sut trop un jour. |
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De là ma chute immense,│effrayante, profonde, |
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Chute dont rien ne peut│me relever au monde, |
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Ni pleurs ni repentirs.│— une fois descendus |
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Dans la fange du mal,│les pieds n'en sortent plus. |
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Malheur en ce pays│aux pauvres Madeleines. |
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Bien peu d'êtres, hélas !│Dans nos villes chrétiennes, |
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Osent prendre pitié│de leurs longues douleurs, |
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Et leur tendre la main│pour essuyer leurs pleurs. |
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Et moi, mes sœurs, et moi,│ce n'est pas l'adultère |
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Et son dur châtiment│qui firent ma misère, |
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Mais une autre femelle│au visage éhonté, |
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Un enfant de l'orgueil,│l'ardente vanité, |
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Ce monstre qui chez nous│sous mille formes brille, |
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Et de Londre au Japon│pousse mainte famille |
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À sans cesse lutter│de luxe et de splendeur, |
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Au prix de la fortune│et souvent de l'honneur. |
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Ah ! Par elle mon père│a vu son opulence |
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Fondre comme l'écume│au sein de l'onde immense ; |
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Et mon cœur, répugnant│à prendre un bas état, |
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À s'user nuit et jour│dans un travail ingrat, |
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De degrés en degrés,│faible et pâle victime, |
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Je suis tombée au fond│de l'effrayant abîme. |
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Gémissez, gémissez,│mes sœurs, profondément ; |
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Mais, si plaintif que soit│votre gémissement, |
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Si poignantes que soient│vos douleurs et vos peines, |
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Elles ne seront pas│si vives que les miennes ; |
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Elles ne coulent pas│d'un fond plein de douceur, |
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Et n'ont pas comme moi│l'amour seul pour auteur. |
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Ah ! Pourquoi de l'amour│ai-je senti la flamme ? |
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Pourquoi le lâche auquel│j'ai livré ma jeune âme, |
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L'homme qui m'entraîna│du logis paternel, |
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Méprisant sa parole│et les feux de l'autel, |
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M'a-t-il abandonnée│à la misère infime ? |
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Je n'aurais point, le front│battu des vents du crime, |
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Pour sauver mon enfant,│comme Agar au désert, |
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Faute d'ange, trouvé│le chemin de l'enfer. |
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Mais à quoi bon vouloir,│par la plainte et les cris, |
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Nous venger des regards│dont nos cœurs sont flétris ? |
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Les malédictions│retombent sur nos âmes. |
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Sous le poignet de l'homme│et le mépris des femmes, |
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Ah ! Quoi que nous disions,│nous aurons toujours tort, |
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Et nous ne pourrons rien│changer à notre sort. |
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Il vaut mieux dans ce monde,│épouvantable geôle, |
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Achever jusqu'au bout│notre pénible rôle ; |
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Il vaut mieux, aux clartés│des théâtres en feux, |
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Étourdir chaque soir│nos fronts silencieux ; |
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Et que gin et whisky│de leur onde enivrante, |
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Rallumant dans nos corps│une vie expirante, |
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Nous fassent, s'il se peut,│perdre le sentiment |
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D'un métier que l'enfer│seul égale en tourment. |
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Enfin, pour nous enfin,│si la vie est une ombre |
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Et la terre un bourbier,│— la mort n'est pas si sombre. |
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Elle ne nous fait pas│languir dans nos réduits, |
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Et nous jette bientôt,│pêle-mêle et sans bruits, |
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Dans la fosse commune,│immense sépulture. |
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Ô mort ! Oh ! Quel que soit│l'aspect de ta figure, |
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L'effet de tes yeux creux│sur les pâles humains, |
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Quand sur nos corps usés│tu poseras les mains, |
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Ton étreinte sera│plus douce qu'on ne pense ; |
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Car, au même moment│où fuira l'existence, |
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Comme un sanglant troupeau│de vautours destructeurs, |
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Nous verrons s'envoler│les voraces douleurs |
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Et les mille fléaux│dont les griffes impures |
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Faisaient tomber nos chairs│en sales pourritures. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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