LAZARE |
LE MINOTAURE |
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Allons, enfants, marchons la nuit comme le jour, |
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À toute heure, à tout prix, il faut faire l'amour ; |
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Il faut, à tout passant que notre vue enflamme, |
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Vendre pour dix schellings nos lèvres et notre âme. |
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On prétend qu'autrefois, en un pays fort beau, |
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Un monstre mugissant, au poitrail de taureau, |
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Tous les ans dévorait en ses sombres caresses |
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Cinquante beaux enfants, vierges aux longues tresses : |
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C'était beaucoup, grand dieu ! Mais notre monstre à nous |
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Et notre dévorant aux épais cheveux roux, |
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Notre taureau, c'est Londre en débauche nocturne |
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Portant sur les trottoirs son amour taciturne. |
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Le vieux Londre a besoin d'immoler tous les ans |
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À ses amours honteux plus de cinquante enfants ; |
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Pour son vaste appétit il ravage la ville, |
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Il dépeuple les champs, et par soixante mille, |
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Soixante mille au moins vont tomber sous ses coups, |
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Les plus beaux corps du monde et les cœurs les plus doux. |
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Hélas ! D'autres sont nés sur la plume et la soie, |
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D'autres ont hérité des trésors de la joie, |
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Partant de la vertu. — pour moi la pauvreté |
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M'a reçue en ses bras, sitôt que j'eus quitté |
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Le déplorable flanc de ma féconde mère. |
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Ô triste pauvreté, mauvaise conseillère, |
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Fatale entremetteuse, à quels faits monstrueux |
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Livrez-vous quelquefois le seuil des malheureux ? |
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Vous avez attendu que je devinsse belle, |
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Et lorsque sur mon sein, fleur pudique et nouvelle, |
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La nature eut versé les plus purs de ses dons, |
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Une fraîcheur divine et de grands cheveux blonds, |
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Vous avez aussitôt montré ma rue obscure |
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À l'œil louche et sanglant de l'ignoble luxure. |
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Moi j'étais riche, mais une divinité |
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Qui foule tant de cœurs sous son pied argenté, |
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La froide convenance à l'œil terne et sans larmes, |
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Passant par mon logis et me trouvant des charmes, |
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Me jeta dans les bras d'un homme sans amour ; |
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Un autre avait mon cœur, on le sut trop un jour. |
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De là ma chute immense, effrayante, profonde, |
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Chute dont rien ne peut me relever au monde, |
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Ni pleurs ni repentirs. — une fois descendus |
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Dans la fange du mal, les pieds n'en sortent plus. |
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Malheur en ce pays aux pauvres Madeleines. |
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Bien peu d'êtres, hélas ! Dans nos villes chrétiennes, |
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Osent prendre pitié de leurs longues douleurs, |
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Et leur tendre la main pour essuyer leurs pleurs. |
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Et moi, mes sœurs, et moi, ce n'est pas l'adultère |
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Et son dur châtiment qui firent ma misère, |
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Mais une autre femelle au visage éhonté, |
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Un enfant de l'orgueil, l'ardente vanité, |
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Ce monstre qui chez nous sous mille formes brille, |
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Et de Londre au Japon pousse mainte famille |
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À sans cesse lutter de luxe et de splendeur, |
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Au prix de la fortune et souvent de l'honneur. |
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Ah ! Par elle mon père a vu son opulence |
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Fondre comme l'écume au sein de l'onde immense ; |
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Et mon cœur, répugnant à prendre un bas état, |
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À s'user nuit et jour dans un travail ingrat, |
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De degrés en degrés, faible et pâle victime, |
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Je suis tombée au fond de l'effrayant abîme. |
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Gémissez, gémissez, mes sœurs, profondément ; |
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Mais, si plaintif que soit votre gémissement, |
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Si poignantes que soient vos douleurs et vos peines, |
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Elles ne seront pas si vives que les miennes ; |
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Elles ne coulent pas d'un fond plein de douceur, |
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Et n'ont pas comme moi l'amour seul pour auteur. |
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Ah ! Pourquoi de l'amour ai-je senti la flamme ? |
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Pourquoi le lâche auquel j'ai livré ma jeune âme, |
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L'homme qui m'entraîna du logis paternel, |
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Méprisant sa parole et les feux de l'autel, |
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M'a-t-il abandonnée à la misère infime ? |
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Je n'aurais point, le front battu des vents du crime, |
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Pour sauver mon enfant, comme Agar au désert, |
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Faute d'ange, trouvé le chemin de l'enfer. |
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Et partout l'on nous dit : allez, femmes perdues ! |
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Et les femmes, nos sœurs, en passant par les rues, |
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S'éloignent devant nous avec un cri d'horreur ; |
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Nous troublons leur pensée et nous leur faisons peur. |
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Ah ! Nous les détestons ! Ah ! Quelquefois nous sommes |
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Malheureuses au point qu'au front même des hommes |
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Il nous prend le désir d'attenter à leur peau, |
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De mettre avec nos mains leur visage en lambeau. |
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Car nous savons d'où vient leur épouvante sainte, |
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Nous savons que beaucoup ne tiennent qu'à la crainte |
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De décheoir dans le monde et de perdre leur rang, |
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Et que cette terreur est un ressort puissant |
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Que plus d'une avec soin, en mère de famille, |
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Dès le premier jupon passe au corps de sa fille. |
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Mais à quoi bon vouloir, par la plainte et les cris, |
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Nous venger des regards dont nos cœurs sont flétris ? |
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Les malédictions retombent sur nos âmes. |
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Sous le poignet de l'homme et le mépris des femmes, |
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Ah ! Quoi que nous disions, nous aurons toujours tort, |
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Et nous ne pourrons rien changer à notre sort. |
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Il vaut mieux dans ce monde, épouvantable geôle, |
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Achever jusqu'au bout notre pénible rôle ; |
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Il vaut mieux, aux clartés des théâtres en feux, |
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Étourdir chaque soir nos fronts silencieux ; |
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Et que gin et whisky de leur onde enivrante, |
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Rallumant dans nos corps une vie expirante, |
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Nous fassent, s'il se peut, perdre le sentiment |
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D'un métier que l'enfer seul égale en tourment. |
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Enfin, pour nous enfin, si la vie est une ombre |
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Et la terre un bourbier, — la mort n'est pas si sombre. |
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Elle ne nous fait pas languir dans nos réduits, |
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Et nous jette bientôt, pêle-mêle et sans bruits, |
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Dans la fosse commune, immense sépulture. |
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Ô mort ! Oh ! Quel que soit l'aspect de ta figure, |
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L'effet de tes yeux creux sur les pâles humains, |
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Quand sur nos corps usés tu poseras les mains, |
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Ton étreinte sera plus douce qu'on ne pense ; |
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Car, au même moment où fuira l'existence, |
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Comme un sanglant troupeau de vautours destructeurs, |
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Nous verrons s'envoler les voraces douleurs |
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Et les mille fléaux dont les griffes impures |
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Faisaient tomber nos chairs en sales pourritures. |
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Allons, mes sœurs, marchons la nuit comme le jour ; |
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À toute heure, à tout prix, il faut faire l'amour, |
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Il le faut : ici-bas le destin nous a faites |
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Pour garder le ménage et les femmes honnêtes. |
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