| LAZARE |
| LE GIN |
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Sombre génie, ô dieu de la misère ! |
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a |
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Fils du genièvre et frère de la bière, |
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a |
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Bacchus du nord, obscur empoisonneur, |
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b |
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Écoute, ô Gin, un hymne en ton honneur. |
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b |
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Écoute un chant des plus invraisemblables, |
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a |
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Un chant formé de notes lamentables |
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a |
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Qu'en ses ébats un démon de l'enfer |
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b |
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Laissa tomber de son gosier de fer. |
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b |
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C'est un écho du vieil hymne de fête |
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a |
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Qu'au temps jadis à travers la tempête |
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On entendait au rivage normand, |
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Lorsque coulait l'hydromel écumant ; |
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Une clameur sombre et plus rude encore |
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a |
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Que le hourra dont le peuple centaure, |
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a |
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Dans les transports de l'ivresse, autrefois |
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Épouvantait le fond de ses grands bois. |
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b |
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Dieu des cités ! à toi la vie humaine |
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Dans le repos et dans les jours de peine, |
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a |
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À toi les ports, les squares et les ponts, |
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Les noirs faubourgs et leurs détours profonds, |
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b |
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Le sol entier sous son manteau de brume ! |
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Dans tes palais quand le nectar écume |
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a |
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Et brille aux yeux du peuple contristé, |
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Le Christ lui-même est un dieu moins fêté |
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Que tu ne l'es : — car pour toi tout se damne, |
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L'enfance rose et se sèche et se fane ; |
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Les frais vieillards souillent leurs cheveux blancs, |
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Les matelots désertent les haubans, |
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Et par le froid, le brouillard et la bise, |
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La femme vend jusques à sa chemise. |
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a |
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Du gin, du gin ! — à plein verre, garçon ! |
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Dans ses flots d'or, cette rude boisson |
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Roule le ciel et l'oubli de soi-même ; |
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C'est le soleil, la volupté suprême, |
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Le paradis emporté d'un seul coup ; |
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C'est le néant pour le malheureux fou. |
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b |
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Fi du porto, du sherry, du madère, |
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De tous les vins qu'à la vieille Angleterre |
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L'Europe fait avaler à grands frais, |
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Ils sont trop chers pour nos obscurs palais ; |
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b |
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Et puis le vin près du gin est bien fade ; |
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Le vin n'est bon qu'à chauffer un malade, |
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Un corps débile, un timide cerveau ; |
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Auprès du gin le vin n'est que de l'eau : |
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b |
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À d'autres donc les bruyantes batailles |
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Et le tumulte à l'entour des futailles, |
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a |
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Les sauts joyeux, les rires étouffants, |
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Les cris d'amour et tous les jeux d'enfants ! |
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b |
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Nous, pour le gin, ah ! Nous avons des âmes |
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a |
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Sans feu d'amour et sans désirs de femmes ; |
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a |
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Pour le saisir et lutter avec lui, |
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b |
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Il faut un corps que le mal ait durci. |
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b |
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Vive le gin ! Au fond de la taverne, |
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a |
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Sombre hôtelière, à l'œil hagard et terne, |
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a |
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Démence, viens nous décrocher les pots, |
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b |
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Et toi, la mort, verse-nous à grands flots. |
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b |
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Hélas ! La mort est bientôt à l'ouvrage, |
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a |
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Et pour répondre à la clameur sauvage, |
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Son maigre bras frappe comme un taureau |
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b |
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Le peuple anglais au sortir du caveau. |
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Jamais typhus, jamais peste sur terre |
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Plus promptement n'abattit la misère ; |
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Jamais la fièvre, aux bonds durs et changeants, |
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Ne rongea mieux la chair des pauvres gens : |
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b |
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La peau devient jaune comme la pierre, |
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L'œil sans rayons s'enfuit sous la paupière, |
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Le front prend l'air de la stupidité, |
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Et les pieds seuls marchent comme en santé. |
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b |
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Pourtant, au coin de la première rue, |
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Comme un cheval qu'un boulet frappe et tue, |
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Le corps s'abat, et sans pousser un cri, |
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Roulant en bloc sur le pavé, meurtri, |
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Il reste là dans son terrible rêve, |
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Jusqu'au moment où le trépas l'achève. |
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Alors on voit passer sur bien des corps |
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Des chariots, des chevaux aux pieds forts ; |
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b |
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Au tronc d'un arbre, au trou d'une crevasse |
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a |
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L'un tristement accroche sa carcasse ; |
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L'autre en passant l'onde du haut d'un pont |
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Plonge d'un saut dans le gouffre profond. |
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b |
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Partout le gin et chancelle et s'abîme, |
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a |
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Partout la mort emporte une victime ; |
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a |
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Les mères même, en rentrant pas à pas, |
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b |
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Laissent tomber les enfants de leurs bras, |
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b |
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Et les enfants, aux yeux des folles mères, |
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a |
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Vont se briser la tête sur les pierres. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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