LAZARE |
BEDLAM |
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Ah ! La mer est terrible⎟ au fort de la tempête, |
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Lorsque levant aux cieux⎟ sa vaste et lourde tête, |
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Elle retombe et jette⎟ aux peuples consternés |
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Des cadavres humains⎟ sur des mâts goudronnés ; |
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L'incendie est terrible⎟ autant et plus encore, |
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Quand de sa gueule en flamme⎟ il étreint et dévore |
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Comme troupeaux hurlants⎟ les immenses cités. |
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Mais ni le feu ni l'eau⎟ dans leurs lubricités |
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Et les débordements⎟ de leur rage soudaine, |
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D'un frisson aussi vif⎟ ne glacent l'âme humaine |
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Et ne serrent le cœur,⎟ autant que le tableau |
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Qu'offrent les malheureux⎟ qui souffrent du cerveau, |
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L'aspect tumultueux⎟ des pauvres créatures |
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Qui vivent, ô Bedlam !⎟ Sous tes voûtes obscures ! |
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Quel spectacle en effet⎟ à l'homme présenté, |
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Que l'homme descendant⎟ à l'imbécillité ! |
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Voyez et contemplez !⎟ Ainsi que dans l'enfance |
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C'est un torse tout nu⎟ retombant en silence |
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Sur des reins indolents,⎟ — des genoux sans ressorts, |
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Des bras flasques et mous,⎟ allongés sur le corps |
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Comme les rameaux secs⎟ d'une vigne traînante ; |
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Puis la lèvre entr'ouverte⎟ et la tête pendante, |
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Le regard incertain⎟ sur le globe des yeux, |
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Et le front tout plissé⎟ comme le front d'un vieux ; |
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Et pourtant il est jeune.⎟ — oui ; mais déjà la vie, |
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Comme un fil, s'est usée⎟ aux doigts de la folie ; |
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Et la tête, d'un coup,⎟ dans ses hébêtements, |
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Sur le reste du corps⎟ a gagné soixante ans. |
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Ce n'est plus désormais⎟ qu'une machine vile |
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Qui traîne, sans finir,⎟ son rouage inutile ; |
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Pour lui le ciel est vide⎟ et le monde désert ; |
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L'été, sans l'émouvoir,⎟ passe comme l'hiver ; |
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Le sommeil, quand il vient,⎟ ne lui porte aucun rêve, |
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Son œil s'ouvre sans charme⎟ au soleil qui se lève ; |
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Il n'entend jamais l'heure,⎟ et vit seul dans le temps, |
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Comme un homme la nuit⎟ égaré dans les champs ; |
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Enfin, toujours muet,⎟ la salive à la bouche, |
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Incliné nuit et jour,⎟ il rampe sur sa couche ; |
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Car, le rayon divin⎟ dans le crâne obscurci, |
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L'homme ne soutient plus⎟ le poids de l'infini ; |
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Loin du ciel il s'abaisse⎟ et penche vers la terre : |
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La matière sans feu⎟ retourne à la matière. |
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Maintenant, écoutez⎟ cet autre en son taudis ; |
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Sur sa couche en désordre⎟ et quels bonds et quels cris ! |
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Le silence jamais⎟ n'habite en sa muraille ; |
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La fièvre est toujours là⎟ le roulant sur la paille, |
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Et promenant, cruelle,⎟ un tison sur son flanc ; |
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Ses deux yeux retournés⎟ ne montrent que le blanc ; |
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Ses poings, ses dents serrés⎟ ont toute l'énergie |
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D'un ivrogne au sortir⎟ d'une sanglante orgie. |
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S'il n'était pas aux fers,⎟ ah ! Malheur aux humains |
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Qui tomberaient alors⎟ sous ses robustes mains ! |
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Malheur ! La force humaine⎟ est double en la démence |
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Laissez-la se ruer⎟ en un espace immense, |
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Libre, elle ébranlera⎟ les pierres des tombeaux, |
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Des plus hauts monuments⎟ les solides arceaux ; |
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Et ses bras musculeux⎟ et féconds en ruines |
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Soulèveraient un chêne⎟ et ses longues racines. |
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Mais, couché sur la terre,⎟ en éternels efforts |
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Le malheureux s'épuise,⎟ et devant ses yeux tors |
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Le mal, comme une roue⎟ aux effroyables jantes, |
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Agite de la pourpre⎟ et des lames brûlantes ; |
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Et la destruction,⎟ vautour au bec crochu, |
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Voltige, nuit et jour,⎟ sur son front blême et nu ; |
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Puis les longs hurlements,⎟ les courts éclats de rire, |
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Comme sillons de feu,⎟ traversent son délire. |
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Mais le pire du mal⎟ en ce vagissement, |
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Le comble de l'horreur⎟ n'est pas le grincement |
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Du délire chantant⎟ sa conquête sublime |
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Par le rude gosier⎟ de sa triste victime, |
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C'est la mort toujours là,⎟ la mort toujours auprès, |
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Frappant l'être à demi⎟ sans l'achever jamais. |
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Et telles sont pourtant⎟ nos colonnes d'Hercule, |
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Les piliers devant qui⎟ tout s'arrête ou recule, |
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Les blocs inébranlés⎟ où les générations, |
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L'une après l'autre, vont⎟ fendre et briser leurs fronts ; |
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Le dilemme fatal⎟ aux plus sages des hommes, |
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Le rendez-vous commun⎟ de tous tant que nous sommes, |
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Où l'un vient pour avoir⎟ trop vécu hors de soi, |
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Et n'être en son logis⎟ resté tranquille et coi, |
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L'autre, parce qu'il a⎟ regardé sans mesure |
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Dans l'abîme sans fond⎟ de sa propre nature ; |
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Celui-ci par le mal,⎟ celui-là par vertu ; |
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Tous, hélas ! Quel que soit⎟ le mobile inconnu, |
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Par l'éternel défaut⎟ de notre pauvre espèce, |
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La misère commune⎟ et l'humaine faiblesse ; |
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Et, de ce large cercle⎟ où tout semble aboutir, |
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Où les deux pieds entrés,⎟ l'on ne peut plus sortir ; |
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Où, gueux, roi, noble et prêtre,⎟ enfin la tourbe humaine |
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Tourne au souffle du sort⎟ comme une paille vaine ; |
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La porte la plus grande⎟ et le plus vaste seuil |
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Par où passe le plus⎟ de monde, c'est l'orgueil ; |
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L'orgueil, l'orgueil impur,⎟ est la voie insensée |
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Qui, de nos jours, conduit⎟ presque toute pensée |
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À l'inepte folie⎟ ou l'aveugle fureur… |
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b |
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Ô bedlam ! Monument⎟ de crainte et de douleur ! |
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b |
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D'autres pénètreront⎟ plus avant dans ta masse ; |
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a |
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Quant à moi, je ne puis⎟ que détourner la face, |
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Et dire que ton temple,⎟ aux antres étouffants, |
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Est digne, pour ses dieux,⎟ d'avoir de tels enfants, |
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b |
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Et que le ciel brumeux⎟ de la sombre Angleterre |
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a |
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Peut servir largement⎟ de dôme au sanctuaire. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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