LAZARE |
PROLOGUE |
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Je m'embarque aujourd'hui│ sur la plaine brumeuse |
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Où le vent souffle, et, sans repos, |
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Hérisse les crins verts│ de la vague écumeuse, |
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Et bondit sur son large dos. |
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À travers le brouillard│ et l'onde qui me mouille, |
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Les cent voix du gouffre béant, |
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Je m'en vais aborder│ ce grand vaisseau de houille |
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Qui fume au sein de l'océan, |
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La nef aux flancs salés│ qu'on nomme l'Angleterre. |
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Ô sombre et lugubre vaisseau, |
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Je vais voir ce qu'il faut│ de peine et de misère |
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Pour te faire flotter sur l'eau ! |
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Je vais voir si les mers│ nouvelles où tu traînes |
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La flottille des nations |
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Auront moins de vaincus,│ de victimes humaines, |
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Ensevelis dans leurs sillons ; |
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Si le pauvre Lazare│ est toujours de ce monde, |
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Et si, par ta voile emporté, |
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Toujours les maigres chiens│ lèchent la plaie immonde |
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Qui saignait à son flanc voûté. |
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Ah ! Ma tâche est pénible│ et grande mon audace ! |
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Je ne suis qu'un être chétif, |
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Et peut-être bien fou,│ contre une telle masse |
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D'aller heurter mon frêle esquif ; |
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Je sais que bien souvent,│ ô puissante Angleterre ! |
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Des rois et des peuples altiers |
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Ont vu leurs armements│ et leur grande colère |
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Se fondre en écume à tes pieds ; |
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Je connais les débris│ qui recouvrent la plage, |
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Les mâts rompus et les corps morts ; |
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Mais il est dans le ciel│ un Dieu qui m'encourage |
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Et qui m'entraîne loin des bords. |
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Ô toi ! Qui du plus haut│ de cette voûte ronde, |
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D'un œil vaste et toujours en feux, |
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Sondes les moindres coins│ des choses de ce monde |
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Et perces les plus sombres lieux ; |
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Toi qui lis dans les cœurs│ de la famille humaine |
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Jusqu'au dessein le plus caché, |
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Et qui vois que le mien│ par le vent de la haine |
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N'est pas atteint et desséché ; |
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Ô grand Dieu ! Sois pour moi│ ce que sont les étoiles |
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Pour le peuple des matelots ; |
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Que ton souffle puissant│ gonfle mes faibles voiles, |
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Pousse ma barque sur les flots ; |
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Écarte de mon front│ les ailes du vertige, |
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Éloigne cet oiseau des mers |
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Qui tout autour des mâts│ se balance et voltige ; |
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Et, dans le champ des flots amers, |
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Quelles que soient, hélas !│ Les choses monstrueuses |
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Dont mon œil soit épouvanté, |
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Oh ! Maintiens-moi toujours│ dans les routes heureuses |
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De l'éternelle vérité. |
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b |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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