| LAZARE |
| PROLOGUE |
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Je m'embarque aujourd'hui⎟ sur la plaine brumeuse |
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Où le vent souffle, et, sans repos, |
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Hérisse les crins verts⎟ de la vague écumeuse, |
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Et bondit sur son large dos. |
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À travers le brouillard⎟ et l'onde qui me mouille, |
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Les cent voix du gouffre béant, |
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Je m'en vais aborder⎟ ce grand vaisseau de houille |
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Qui fume au sein de l'océan, |
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La nef aux flancs salés⎟ qu'on nomme l'Angleterre. |
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Ô sombre et lugubre vaisseau, |
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Je vais voir ce qu'il faut⎟ de peine et de misère |
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Pour te faire flotter sur l'eau ! |
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Je vais voir si les mers⎟ nouvelles où tu traînes |
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La flottille des nations |
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Auront moins de vaincus,⎟ de victimes humaines, |
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Ensevelis dans leurs sillons ; |
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Si le pauvre Lazare⎟ est toujours de ce monde, |
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Et si, par ta voile emporté, |
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Toujours les maigres chiens⎟ lèchent la plaie immonde |
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Qui saignait à son flanc voûté. |
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Ah ! Ma tâche est pénible⎟ et grande mon audace ! |
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Je ne suis qu'un être chétif, |
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Et peut-être bien fou,⎟ contre une telle masse |
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D'aller heurter mon frêle esquif ; |
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Je sais que bien souvent,⎟ ô puissante Angleterre ! |
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Des rois et des peuples altiers |
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Ont vu leurs armements⎟ et leur grande colère |
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Se fondre en écume à tes pieds ; |
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Je connais les débris⎟ qui recouvrent la plage, |
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Les mâts rompus et les corps morts ; |
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Mais il est dans le ciel⎟ un Dieu qui m'encourage |
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Et qui m'entraîne loin des bords. |
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Ô toi ! Qui du plus haut⎟ de cette voûte ronde, |
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D'un œil vaste et toujours en feux, |
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Sondes les moindres coins⎟ des choses de ce monde |
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Et perces les plus sombres lieux ; |
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Toi qui lis dans les cœurs⎟ de la famille humaine |
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Jusqu'au dessein le plus caché, |
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Et qui vois que le mien⎟ par le vent de la haine |
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N'est pas atteint et desséché ; |
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Ô grand Dieu ! Sois pour moi⎟ ce que sont les étoiles |
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Pour le peuple des matelots ; |
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Que ton souffle puissant⎟ gonfle mes faibles voiles, |
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Pousse ma barque sur les flots ; |
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Écarte de mon front⎟ les ailes du vertige, |
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Éloigne cet oiseau des mers |
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Qui tout autour des mâts⎟ se balance et voltige ; |
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Et, dans le champ des flots amers, |
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Quelles que soient, hélas !⎟ Les choses monstrueuses |
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Dont mon œil soit épouvanté, |
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Oh ! Maintiens-moi toujours⎟ dans les routes heureuses |
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De l'éternelle vérité. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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