| IL PIANTO |
| L'ADIEU |
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Ah ! Quel que soit le deuil│ jeté sur cette terre |
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Qui par deux fois du monde│ a changé le destin, |
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Quels que soient ses malheurs│ et sa longue misère, |
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On ne peut la quitter│ sans peine et sans chagrin. |
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Ainsi, près de sortir│ du céleste jardin, |
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Je me retourne encor│ sur les cimes hautaines, |
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Pour contempler de là│ son horizon divin |
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Et longtemps m'enivrer│ de ses grâces lointaines : |
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Et puis le froid me prend│ et me glace les veines |
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Et tout mon cœur soupire,│ oh ! Comme si j'avais, |
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Aux champs de l'Italie│ et dans ses larges plaines, |
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De mes jours effeuillé│ le rameau le plus frais, |
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Et sur le sein vermeil│ de la brune déesse |
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Épuisé pour toujours│ ma vie et ma jeunesse. |
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Divine Juliette│ au cercueil étendue, |
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Toi qui n'es qu'endormie│ et que l'on croit perdue, |
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Italie, ô beauté !│ Si malgré ta pâleur, |
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Tes membres ont encor│ gardé de la chaleur ; |
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Si du sang généreux│ coule encor dans ta veine ; |
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Si le monstre qui semble│ avoir bu ton haleine, |
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La mort, planant sur toi│ comme un heureux amant, |
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Pour toujours ne t'a pas│ clouée au monument ; |
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Si tu n'es pas enfin│ son entière conquête ; |
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Alors quelque beau jour│ tu lèveras la tête, |
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Et, privés bien longtemps│ du soleil, tes grands yeux |
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S'ouvriront pour revoir│ le pur éclat des cieux : |
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Puis ton corps ranimé│ par la chaude lumière, |
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Se dressera tout droit│ sur la funèbre pierre. |
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Alors, être plaintif,│ ne pouvant marcher seul, |
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Et tout embarrassé│ des longs plis du linceul, |
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Tu chercheras dans l'ombre│ une épaule adorée ; |
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Et, les deux pieds sortis│ de la tombe sacrée, |
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Tu voudras un soutien│ pour faire quelques pas. |
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Alors à l'étranger,│ oh ! Ne tends point les bras : |
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Car ce qui n'est pas toi,│ ni la Grèce ta mère, |
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Ce qui ne parle point│ ton langage sur terre, |
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Et ce qui ne vit pas│ sous ton ciel enchanteur, |
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Bien souvent est barbare│ et frappé de laideur. |
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L'étranger ne viendrait│ sur ta couche de lave, |
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Que pour te garrotter│ comme une blanche esclave ; |
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L'étranger corrompu,│ s'il te donnait la main, |
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Avilirait ton front│ et flétrirait ton sein. |
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Belle ressuscitée,│ ô princesse chérie, |
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N'arrête tes yeux noirs│ qu'au sol de la patrie ; |
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Dans tes fils réunis│ cherche ton Roméo, |
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Noble et douce Italie,│ ô mère du vrai beau ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes et distiques
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schéma : 1(abab) 1(ababbcbc) 1(aa) 16((aa))
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