IL PIANTO |
L'ADIEU |
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Ah ! Quel que soit le deuil jeté sur cette terre |
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Qui par deux fois du monde a changé le destin, |
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Quels que soient ses malheurs et sa longue misère, |
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On ne peut la quitter sans peine et sans chagrin. |
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Ainsi, près de sortir du céleste jardin, |
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Je me retourne encor sur les cimes hautaines, |
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Pour contempler de là son horizon divin |
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Et longtemps m'enivrer de ses grâces lointaines : |
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Et puis le froid me prend et me glace les veines |
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Et tout mon cœur soupire, oh ! Comme si j'avais, |
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Aux champs de l'Italie et dans ses larges plaines, |
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De mes jours effeuillé le rameau le plus frais, |
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Et sur le sein vermeil de la brune déesse |
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Épuisé pour toujours ma vie et ma jeunesse. |
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Divine Juliette au cercueil étendue, |
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Toi qui n'es qu'endormie et que l'on croit perdue, |
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Italie, ô beauté ! Si malgré ta pâleur, |
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Tes membres ont encor gardé de la chaleur ; |
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Si du sang généreux coule encor dans ta veine ; |
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Si le monstre qui semble avoir bu ton haleine, |
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La mort, planant sur toi comme un heureux amant, |
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Pour toujours ne t'a pas clouée au monument ; |
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Si tu n'es pas enfin son entière conquête ; |
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Alors quelque beau jour tu lèveras la tête, |
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Et, privés bien longtemps du soleil, tes grands yeux |
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S'ouvriront pour revoir le pur éclat des cieux : |
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Puis ton corps ranimé par la chaude lumière, |
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Se dressera tout droit sur la funèbre pierre. |
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Alors, être plaintif, ne pouvant marcher seul, |
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Et tout embarrassé des longs plis du linceul, |
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Tu chercheras dans l'ombre une épaule adorée ; |
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Et, les deux pieds sortis de la tombe sacrée, |
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Tu voudras un soutien pour faire quelques pas. |
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Alors à l'étranger, oh ! Ne tends point les bras : |
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Car ce qui n'est pas toi, ni la Grèce ta mère, |
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Ce qui ne parle point ton langage sur terre, |
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Et ce qui ne vit pas sous ton ciel enchanteur, |
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Bien souvent est barbare et frappé de laideur. |
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L'étranger ne viendrait sur ta couche de lave, |
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Que pour te garrotter comme une blanche esclave ; |
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L'étranger corrompu, s'il te donnait la main, |
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Avilirait ton front et flétrirait ton sein. |
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Belle ressuscitée, ô princesse chérie, |
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N'arrête tes yeux noirs qu'au sol de la patrie ; |
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Dans tes fils réunis cherche ton Roméo, |
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Noble et douce Italie, ô mère du vrai beau ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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